Прости, мой друг, я снова слышу зов -
так смерть зовёт на полдороге к дому.
И я иду, насильно не ведома,
в который раз все начинать с азов.
С азов весны сорок седьмого тома,
где заповедь "Не выбирать из зол"
сплетает вязь в единственный узор,
а дальше - белоснежная истома
страниц ждёт неуверенных штрихов,
крючков и петель что ведут в обход
значков, интерпретирующих знаки...
Но этот лист тебе - в ветров аншлаг…
Не поминай, не злись что не дошла
по узелкам на памяти изнанки.
|