Уже не ночь, и до рассвета
недолгих семьдесят минут.
Не спится мне, я слышу, где-то
певцы пернатые поют.
В окне на северо-востоке
поголубела синева,
и к ней в страдательном залоге
непросто подобрать слова.
Я слышу все тревоги мира
и позывной – один, другой.
Так резонирует квартира,
её обманчивый покой.
По стенам, словно по мембранам,
волнами пробегает дрожь.
Ты в клетке, детка, великаном –
ядром-хранителем живёшь.
Ты за наследственность в ответе,
чудовище, в тебе одной
всё, что творится на планете
и претворяется виной
неискупимой, неподвластной
простым законам бытия,
и где тот пастырь с честной паствой,
твой неподкупный судия.
Он управляет картой жизни,
а как, понять спроста нельзя.
Сползают в тартар кровопийцы,
взлетают агнцы в небеса.
А ты глядишь на юго-запад,
в домашних тапочках своих.
Рассвет, уюта тёплый запах,
и мир загадочен и тих.
|
