Как по улицам городским
Ходит бродит бела зима,
Заметает свету глаза,
И не знаю – чего-то ждешь.
Может, временем стертый щит
На дверях у того купца.
Может, дыма из той печи,
И усталую суть с лица.
Может, крепких по льду копыт,
Зимний норов и шуб с плечей.
В жизнях смысла, когда не сыт,
В церквах мира, а не свечей.
Дворник утром листву метет,
Знает Блока, видать, в глаза.
Тает время – оно пройдет,
А на Сретенке – два часа
Может, звона в фаланге лет
Дном и трюмом, как за чертой.
Может, тех опускании век,
Может, вечности за кармой.
Может, «мерой ее души»
Чешет гриву она сама.
Может, слово ее «прости» –
Стоит больше, чем все слова.
Может, в ступе округлость лет.
Может, с меры не взять руды.
Может, в ранах, того, что нет,
И не вальс-бостон – тишины.
Может, ветхую стать угла,
И другую оснастку лжи.
И другой переплет в слова,
И другой недочет в блажи.
Может, времени связь жива,
Санок бойких пролет шальной,
Может рядом брести должна
Баба с ведрами по Тверской.
По глазам запорошит снег,
От полозьев и блеск слезы.
Может, в явь очертаний свет
Теми отпрысками старины.
Январь 1988
|
