Сайт закрывается на днях... Со дня на день...
STAND WITH
UKRAINE
21 - полное совершеннолетие... Сайт закрывается. На днях. Со дня на день.
 Добро пожаловать!  Регистрация  Автопилот  Вопросы..?  ?  
   
  НачалоАвторыПроизведенияОтзывыРазделыИтогиПоискОпросыНовостиПомощь   ? 
Вход в систему?
Имя:
Пароль:
 
Я забыл(а) пароль!
Я здесь впервые...

Сводки?
• Виташка Бесовъ
Общие итоги
Произведения
Авторы
 Кто крайний?
bskvor

Поиски?
Произведения - ВСЕ
Отзывы - ВСЕ
 Виташка Бесовъ
ВСЕ от Автора
Произведения Автора
Отзывы Автора

Индексы?
• Виташка Бесовъ (18)
Начало
Список разделов

Кто здесь??
  На сервере (GMT-0600):
  18:27:55  27 Nov 2022
1. Гости-читатели: 28

Женщина
29-Aug-06 21:37
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Лирика - всякая
Женщина! Женщина? Женщина...
Слово шипит на устах.
Мягкость. И нежность. Изменчива.
Хитрость. Ресницами взмах...
Легкость касания. Взгляд. Теплота.
Губы. Пьянящее счастье.
Жарко. Объятья. На шее рука.
Близость. И ниточки страсти.
Жажда томления. Новая встреча.
Ниточки. Нитки. Узор.
Миг - улыбнулась. А дальше как вечность:
Боль. Безразличье. Укор.
Ночь. Одиночество. Крылья - лишь прах.
Хитрость. Улыбка. Теплее. Надежда.
Нитки на теле. Проходит весь страх.
Новая кукла. Покорный. Прилежный.
–>   Отзывы (5)

Искорка
17-Aug-06 01:23
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Вокруг и около стихов
Вы видели огонь в космосе? Красиво…
Когда моя душа гуляла по солнцу-звезде,
Веселилась, летала и играла с пламенем,
Забывая от счастья считаться со временем,
Одна искорка парила в космосе-пустоте –
Огнем рисовала улыбку… Хвалилась!
Радостью, счастьем… свободой - делилась!
Наверное, она чувствовала себя сказочной феей -
Получался прекрасно-причудливый танец…
Ослепительный… Щурилась душа-скиталец…
…Далеко… картина художника все еще алеет…
…Искорка давно во тьме растворилась…
Но улыбка ее живет! Греет! Греет…
–>   Отзывы (5)

Крылья.
06-Mar-06 13:36
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Мистика/Философия
«Снег за окном…
Первый раз вижу, чтобы снежинки летели вверх, тянулись к небу… Удивительно. Неужели мир перевернулся, и снег падает на облака, а не на землю? Ой, нет... Всё-таки у маленьких дочерей зимы не хватает сил вернуться домой… Поднимаются до моего окна и с обреченным бессилием устремляются вниз…
Не могут соревноваться с гравитацией? А кто может?
Я тоже мечтал летать… Глупо? Наверное…
Даже в летное училище поступал… Медкомиссию не прошел… Я же здоров! Здоров!!!
А вот самое глупое – мечтаю до сих пор. Манит, манит небо своей прозрачной голубизной и пушистыми облаками – думаю, таким мягкими...
Эх-х-х… Всегда казалось: моя земная жизнь - это лишь отражение чего-то большего, непостижимого человеческим умом, чего-то, что находится в небе…
Небо, небо…
…Бедные снежинки…»

Он отошел от окна. Грусть заглянула в сердце - погреться… Ах, если бы он умел летать… хотя бы как птицы. Что бы за полетом следовало не падение, а мягкое приземление…
Сейчас его настроение не поднимет даже любимое занятие – прыжки на батуте – такая маленькая иллюзия невесомости. Хотя… тренировка через полчаса. Пора собираться…
На улице светло и холодно. Снежинки гладят лицо. Любопытные – так и норовят заглянуть в глаза, приютиться в них.
И мысли… мысли… мысли… О небе, об облаках, о настоящей, не искривленной, зазеркальной жизни.
…«Хочешь летать?»
Он вздрогнул. Посмотрел по сторонам. Никого. Странно… индустриальная пустыня…
…«Хочешь летать?»
Ни души вокруг. Откуда этот тихий, требующий ответа голос?
«Может, я схожу с ума?»
…«Хочешь летать?»
«Хватит накручивать эту мысль…»
Он остановился, закрыл глаза. Посмотрел на подсвеченную солнцем темноту. Сделал несколько глубоких вдохов и выдохов, и…
И увидел Образ… Непонятный, размыто-чёткий, невозможный в трёхмерном мире материи. Как описать? Нет таких слов.
Свет? Наверное…
Свет прищурился и спросил:
- Хочешь летать?
«Глюк. Настойчивый глюк.»
- Так ты хочешь летать?
Он открыл глаза и встретился с пустой улицей…
…И его прорвало. Желание летать, парить, быть невесомым наполнили всё его тело-сознание-душу-сердце – он сам превратился в желание.
- Да! Да! Я хочу летать!!! Хочу!!! Очень хочу!!!
Его крик разрывал вакуум улицы, мира, вселенной…
- Я хочу летать! Слышите, хочу летать!!!
Открылись окна, выпуская изумленные (испуганные? безучастные?) лица... Наверняка посчитали его шизиком. Все равно.
- Хочу летать! Хочу!! Хочу!!!
Очертания мира стали искривляться, раздуваться как воздушный шарик…
…«Ты будешь летать»
Реальность, улица взорвалась, разбрасывая по пустоте свои осколки.

«Небо? Свет? Я – свет? Я свет! Я лечу? Парю! Я невесом!
Только… почему так одиноко? Очень одиноко… Здесь нет никого, кроме меня… Я - один? Пусто… Очень пусто»

- Ангел! Настоящий ангел!? – тоненький голосок разорвал на куски его одиночество.
Он открыл глаза и провалился во что-то черное… Нет, синее… Или все же черное?
- Какие у тебя крылья! – восхищенно сказал «голосок». – Покатаешь меня?
«Покатать?»
Черное (синее?) классифицировалось у него в сознании: зрачки. «Чьи-то» глаза «отпрыгнули» назад, и он увидел миловидное лицо девочки лет восьми. Острые ушки копьями пронзали длинные золотистые волосы.
«Когда вырастет – станет красавицей», - невольно подумал он.
- Ты с неба свалился? – спросила малышка.
- С неба… - эхом повторил он и тут же почему-то решил, что найдет свое отражение в облаке.
Поднял взгляд наверх…
«Почему зеленое?»
Сознания коснулось сравнение: страничка книжки-раскраски… Небо окунули в зеленую краску. А облака… облака заштриховали голубым - похожи на маленькие озера. Он действительно повстречал самого себя в водной глади небесного тела. И увидел за своей спиной… крылья? Да, наверное, крылья… Только не птичьи. Нет перьев - лишь свет, ограниченный контурами крыльев. Необычный, переливающийся свет. Будто он носит за плечами радугу, колышущуюся от дуновения ветерка…
«Только бывает ли тут ветер?»
- Так ты покатаешь меня? – более требовательно спросила девочка.
Звонкий голос громом разрушил его тихие мысли. Он вновь посмотрел на нее.
«Она вырастет очень красивой»
- Покатать тебя? Как?
- На руках! По небу! Искупай меня в облаке! – по-детски вызывающе объяснила она ему.
- В облаке?
Его непонимание столкнулось с ее удивлением.
- Ты ведь умеешь летать? – осторожно поинтересовалась девочка.
«А действительно: умею ли?»
- Не… не знаю… - неуверенно ответил он.
- Так тебе надо попробовать!
Маленькая детская ладошка решительно взяла сильную мужскую длань и требовательно потянула. Он поднялся с земли – только сейчас заметил, что сидел на ней.
«Как странно… Голубые облака, зеленое небо… желтые и красные травинки под ногами? Цвет опавших листьев…»
И листья… листья на кустах и знакомых деревьях, жмущихся друг к дружке – на березах, осинах и соснах – принарядились в осенние краски. Природа играет в карнавал? Или кто-то играет с ним?
«Куда она меня ведет?»
Деревья все реже встречаются…
Почти голая желто-красная трава.
- Пришли, - сказала девочка и отпустила его.
Он стоял на краю… обрыва? Внизу ничего нет – пустота, но странная, нереальная… Будто кто-то нарисовал огромный черный квадрат на земле – он находился у границы этой картины.
- Будешь пробовать? – спросила она.
«Всего лишь один шаг. И все»
Один шаг в пустоту.
…«Ты же хотел летать? Так лети!»
«Снова этот голос»
…«Шагай вперед! Не бойся! Лети!»
«Он такой властный»
…«Лети»
Голос – тихий, властный, бесчеловечный – непонятной, непреодолимой силой давил ему в спину. Он сопротивлялся – всё-таки чувствовал страх…
Однако голос без устали шептал:
«Лети, лети, лети…»
Его толкало это слово…
Настал момент (не много времени прошло), и сопротивление задохнулось. Он сделал шаг в черную неизвестность - тьма обняла его.
Он понял, что падает.
…«Лети, иначе разобьешься… Зачем же тебе крылья?»
Он попытался почувствовать «радугу» у себя за спиной. И почему-то вспомнил синие облака. Захотел достать до них…
Два столба цветного света потянулись вверх, он – за ними. Вынырнул, как из воды, из черного квадрата и продолжил подниматься за радугой… Услышал смех, хлопки в ладоши. Посмотрел вниз: девочка радовалась его успеху.
Дотянулся до облака, искупался в нем – его омыло невесомостью… и одиночеством – огромным, разрывающим сердце одиночеством. Небесное озеро сильно сжало его своей плотью из неясной, непостижимой материи. Все меньше воздуха.
Он захотел на землю. К той девочке с красивыми глазами, острыми ушами и золотистыми волосами.
Крылья потянули его вниз. Мгновение… и он перед ребенком.
Она смотрела на него восторженно-восхищенными глазами.
- Ух ты… ты летал, - протянула она, а потом быстро затараторила, захлебываясь эмоциями:
- Сначала, я думала, что ты упадешь… Ты ведь падал… Так долго падал… Я думала, что ты разобьешься… А ведь я бы была виновата – это же я притащила тебя сюда… Я так испугалась за тебя… А потом ты стал махать крыльями и подниматься к небесам… Ты летал!
Ее голос, ее глаза… Она… Она искренна…
…«Дети редко лицемерят…»
- Я так испугалась за тебя… - повторила девочка.
Ее радость за него – за «ангела» - отразилась в нем нежностью, любовью... Наверное, так чувствуют родители…
- Но я же не разбился. Я научился летать благодаря тебе! – ответил он и неожиданно поймал себя на ощущении: рядом с ней он – ребенок. Маленький мальчик, для которого жизнь большое-большое нечто.

В детстве он представлял жизнь именно так – нечто, «штука». Зато совершенно точно знал, что такое космос – это закрытый спичечный коробок, в который кто-то положил звезды.

- А теперь ты покатаешь меня? – спросила она.
- Конечно…
Она экзальтированно смотрела на него.
Девочка казалась ему воплощением счастья.
- И мы искупаемся в облаках?
- Непременно.
Его глаза и губы улыбались. Этот ребенок соскреб с него одиночество небосвода.
Он взял ее на руки (такая легкая) и мысленно потянулся к невесомым озерам.
Почувствовал биение детского сердца, его страх и восторг. Он больше не задыхался под облачной пеленой. И не был одинок…
- Как здорово! – восхищалась девочка. – Всегда мечтала летать!
- Я тоже…
- Ты разве не летал раньше?
- Нет…
Они порвали «озеро», вынырнули из него.
- Давай посидим на облаке, - попросила девочка.
- Не боишься провалиться?
- Нет. Всегда мечтала посидеть на облаке.
…«Держи ее за руку – она не упадет»
Он сделал, как сказал властный голос. Они сели на облако, он взял ее за руку.

Забавно… С каждым разом все сложнее сопротивляться велениям неизвестного голоса…


- Обалденно, - неожиданно заявила девчонка и посмотрела на него; он лишь улыбнулся. Первое жаргонное слово, слетевшее с невинных уст. – Как по-твоему?
- Хорошо…
- Так значит, ты всегда мечтал летать? – перебила она его.
- Да, всю жизнь. С самого детства.
- А разве ангелов с детства не учат летать? – удивленно спросила она.
- Нет, не учат, - усмехнулся он. – Я не…
«…ангел»
…«Ты ангел. Мой ангел»
- Я не всегда был ангелом.
- А когда ты им стал? – участвующе, оживленно поинтересовалась девочка.
- Недавно. Совсем недавно.
- Только что? Я видела, как ты падал с неба.
«Я упал с неба?»
- Правда?
- Да. Сначала я очень испугалась… Я никогда не видела, чтобы люди падали с неба. А потом увидела твои крылья… Они шевелились слегка… Ты очнулся, когда я назвала тебя ангелом!
- Веришь в ангелов?
…«Верит, верит… Иначе ты никогда не встретился бы с ней»
- Конечно, верю! – притворно возмущаясь, воскликнула она. – Я же всегда мечтала летать… Когда-нибудь у меня тоже вырастут крылья…
От неожиданности он чуть не выпустил ее ладонь – боль ребенка заполнила грудь. Слезинка сорвалась с ее щеки и полетела вниз. Эта капелька показалась ангелу красивее и чище любого алмаза… Наверное, если за ее падением проследит какой-нибудь прохожий, то обязательно подумает: начинается дождь.
- Что случилось? – спросил он.
- Только вот… Мама… она говорит, что люди не летают. Она смеется надо мной, называет глупой… Говорит, что когда я вырасту, забуду всю эту лабуду…
- Я тоже пытался забыть, но у меня не получалось…
- Все смеются надо мной!!!

«Все вытирают ноги о мечту…»
…«Ты должен вылечить раненую душу»
Время замерло, оставляя в мире только его и «голос».
«Опять этот голос»
…«Опять… »
«Где я?»
…«Где и был раньше»
«Но ведь все изменилось! Трава, небо, облака…»
…«Теперь ты дышишь в другом слое реальности – я придумал его для тебя... Ты все видишь по-другому… Даже свое отражение – себя – ты воспринимаешь не так, как люди… И девчонку ту видишь не как все…»
«Почему?»

Ощущение железным обручем сдавило шею ангела: скоро он превратится в марионетку голоса…
Кто-то отпустил время с поводка.

- А давай полетим к моим друзьям? И к маме? – спросила девочка.
- Надеешься, что они поверят в тебя, увидев меня?
- Не думай, что я тебя использую… - выпустив на волю не по-детски серьезную фразу, девочка смутилась.
- Далеко пойдешь! – улыбнулся ей ангел.
- Что? – не поняла она его.
- Если ты уже сейчас так глубоко смотришь… - он на миг задумался,– в суть своих действий, то, думаю, когда вырастешь, сможешь многое понимать… в жизни…
…«Общими фразами ты ничего не добьешься… Делай, лети с ней… Хватит говорить на беспредметные темы»
Голос сливался с ангелом, превращаясь в его чувства, порывы, желания… И еще… Боль девочки от непонимания матери, друзей – близких… Ее жажда показать всем то чистое, светлое, о чем она мечтает, чтобы все, наконец, поняли ее страсть к полетам…
Чистая греза…
- Полетели к твоим друзьям, - улыбнувшись, сказал ангел.
И тут же ощутил себя счастливым – стал отражением восторга.
- Знаешь дорогу? – спросил он.
- Туда, - пальчиком показала девчонка…

Дети непонимающе обращали взгляды то на него, то нее.
«Неужели они не понимают?!? Почему они ничего не хотят понимать!!! Почему ничего не видят?!? Как же… и почему ОН молчит??? Почему ничего не скажет???» - девочке хотелось сказать так много, хотелось кричать, но... рационализм «друзей» сковал ее рот тяжелыми цепями.
- Неужели вы не видите его крылья? – только и смогла выдавить она из себя.
- Какие крылья? – задал кто-то риторический вопрос.
- Вдруг в стене открылся люк… не пугайтесь! Это глюк…
Дети смеялись, подкалывали ее. Кто-то покрутил пальцем у виска.
«Ну почему же он молчит???»

Ангел с интересом рассматривал детей. Они так не похожи на эту девочку с острыми ушами…
«Острыми ушами… Как эльфийка из фэнтезийной сказки»…
Вообще весь мир стал похожим на сказку…
Вот мальчик.
«Как там, в книжках определялось? На орка похож…»
И действительно: его зеленая кожа, вздернутый поросячий нос и красные глаза превращали ребенка в маленькое чудовище…
Сколько их тут? Пятеро? Вон серая, почти прозрачная девчонка. От нее пахнет флегматизмом.
«Интересно, откуда я знаю, как пахнет флегматизм?»
Еще одна девочка черная будто тень. Нет. Она сама тень…
Сгорбленный грустный мальчишка с кривенькими зубами…
«Гоблин?»
«Почему они такие?..»
…«Не их вина, что живут в низком слое реальности… Черта для них увидеть гораздо проще, чем ангела…» - голос внезапно откликнулся на мысленный вопрос.
«Такие страшные?»
…«Ты видишь в их внешности склонность к восприятию мира… Может быть когда-нибудь они станут светлее… И красивее. Это их путь»
«Они смеются над девчонкой…»
…«А один из ее друзей все-таки видит твои крылья…»
Мальчик… С голубыми глазами и золотистой кожей. Похож на маленького купидона.
«Так почему он не поддержит ее?»
…«Боится… А ты помоги ему. И ей…»
«Как?»

Тишина…

- Ну, у него же есть крылья! – чуть ли не плача-задыхаясь от обиды, надрывалась девочка.
- Ничего у него нет! – отвечали «тени», «орки», «гоблины»…
А мальчик с золотистой кожей молчал.
Ангел коснулся его своим крыльям и почувствовал его страх…
«Нет! Они раздавят нас…» - где-то внутри по нему ударило эхо…
Другим крылом он коснулся девочки и почувствовал ее отчаяние…
«Они не слушают меня! Никто не понимает!!!»
Он прикоснулся крыльями ко всем остальным. Но ничего больше не ощутил.
…«Они не видят твоих крыльев, ты не чувствуешь их»
Но боль девочки и страх мальчика остался…
C каждой секундой негатив рос, набирался сил.
А цвета становились все более размытыми. Будто невидимый живописец размазывал по холсту краски, и все они превращались в один непонятный тон…

Что-то ударило ангела в грудь. Он провалился в зыбучий неясный колер.
Два огромных черных глаза со злостью разглядывали его.
…«Вот и наступил твой первый бой…»
«Какой бой?»
…«Сначала победи, а потом спросишь»
У глаз появилось лицо. Или морда? Неважно. А потом и все остальное.
«Ну, точно сказка… Дракон»
Огромная крылатая рептилия «смешанного» цвета очень походила на мифическое существо… Точно так же его представляли и рисовали там… в том мире, откуда пришел ангел.
Дракон плюнул ему в лицо пламенем. Оно не обожгло… Коснулось непониманием, злостью, издевательством, страхом… и болью. Странной болью от негатива…
«Он убьет меня»
…«Может быть… Ты будешь драться?»
«Как с ним бороться?»
…«Это уже твои проблемы. Если ты его не победишь, девочка так и останется одинокой.»
Он не хотел оставлять ребенка один на один с болью. Она научила его летать. Раздавила одиночество, набросившееся на него в небе. Была с ним на облаках.
Ангел привязался к ней.
Он понял, что готов биться за эту девочку… и за свою жизнь…
Ударил дракона… Кирпичная стена.
Удар в ответ… Краска окружающей реальности затянула его еще больше. Сложно двигаться.
…«Ты растаешь здесь… если не победишь»
Он ударил дракона еще раз. И еще. Увернулся от летевшего в голову хвоста. И снова ударил.
«Интересно, ему больно? Или я зря разбиваю свои руки? Но не из железа же он?»
Мифическое создание снова исторгло ему в лицо огонь ощущений.
Он почувствовал боль в груди…
«Я не могу сдаться. Та девчонка верит в меня… А они… он…»
Черные эмоции дракона пробудили в нем холодную ярость.
У ангела появилось мечта: помочь ребенку. Ее воплощение – смерть дракона.
Он коснулся крыльями дракона… Вложил в них все свое переживание и боль за девочку, вернул рептилии страх того мальчишки, отдал свое одиночество испытанное при первом полете (значит одиночество не покидало его?!?)…
…Дракон треснул как зеркало. Вся реальность пошла трещинками… И разлетелась на куски, возвращая его в мир эльфов-гоблинов-орков…
Дети стояли, замерев, будто жизнь поставили на паузу.
«Де-жа-вю»
…«Молодец воин… Ты помог ребенку»
Ангел почувствовал одиночество. Он сам превратился в одиночество…
И наружу вырвались незаданные вопросы.
«Почему жизнь замирает? Почему все вокруг так меняется? Почему так одиноко?!?»
…«Потому что нет ни пространства, ни времени; теперь для тебя будет так... Потому что отныне ты будешь один.»
«Я не хочу быть одиноким!!!»
…«Все имеет свою цену. Ты же хотел летать? Ты стал ангелом, моим воином. Цена полета – одиночество.»
«Но я хотел чувствовать свободу полета!!!»
…«Ты не будешь свободным.»
«Почему?»
…«Потому что теперь ты – мой.»
«Кто ты?»
…«Не важно. Важно другое. Ты больше не человек. Ты – инструмент.»
«Какой инструмент?»
…«Инструмент для корректировки моего организма…»
«Но я ведь не чувствовал прелести полета!!!»
…«А кто сказал, что полет прекрасен? Ты ничего не будешь чувствовать. Ты получил что хотел.»

Нажали кнопку “play”; дети зашевелились…

- Я тоже вижу его крылья! – воскликнул мальчик с золотистой кожей.
Все обернулись к нему, раскрыв рты…
Радость девочки погладила крылья ангела. Все-таки рядом с ней он не одинок. Он не одинок рядом с теми, кто в нем нуждается…И с теми кто в него верит…
…«Ты будешь встречать таких людей…»
«Это хорошо»
Он искренне надеялся: такие дети будут попадаться ему на пути. И не важно сколько им будет лет… Ведь «времени не существует»…

- Теперь давай, объясним моей маме, что полеты – не чушь? – попросила девочка.
Их было трое: он, она и голубоглазый мальчик.
- Зачем? Разве теперь ты сама не сможешь?
- Смогу, наверное… - не совсем уверенно сказала девочка. – Я стала увереннее… после... – она не смогла объяснить ту секунду, которая превратила ее в статую.- Стала увереннее.
- Только не торопись летать, - ни с того, ни с сего сказал он. – Полет не приносит свободы…
Удивленные глаза детей остановили его. И он не стал говорить больше.
- Но ведь ты прогуляешься с нами еще раз до облака?- спросила девочка.
- Конечно…

Ангел взял детей за руки и мысленно потянулся к небесному телу. С ними он чувствовал себя счастливым, без них - одиноким.
«Жаль, что рано или поздно придется расстаться с ними.»
…«Ты будешь встречать других… Иногда.»

- Цените мгновения жизни, - сказал он им на прощание. – Не торопитесь летать раньше времени…
«Какие красивые снежинки… Такие же белые, как крылья того ангела… Интересно, Он - сон или явь? Удивительно, как могут запоминаться сны и влиять на человека. С тех пор я стала… уверенней? Наверное… Научилась не отказываться от своих грез. Мое поведение даже изменило отношение мамы ко мне…
Я была тогда совсем ребенком…
Он сказал: «не торопитесь летать». Я и не тороплюсь уже. Я не смогу взлететь… На земле тоже неплохо.
Забавно. Теперь моя дочь пытается (думает, что я не понимаю) доказать мне, что ее желание летать – не чушь…
Не чушь, не чушь...
Кто знает?
Быть может, и она разглядит за чьей-нибудь спиной крылья.»
–>   Отзывы (6)

Первородный Огонь
03-Mar-06 13:47
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Проза
Первородный Огонь

Что молодежь? Снова хотите услышать эту историю? Ну, садитесь. Хорошо, расскажу. Тихо! Не перебивайте. Вы же знаете, старик не любит, когда ваши шальные мысли обрывают поток его воспоминаний…
Ох… дайте сосредоточиться…
Да... Правда. Было. Все было.
Был город, где нами правил Первородный Огонь – мудрый, справедливый. Он заботился о нас… о нас всех. И в особенности о бледных язычках пламени, каким я и был тогда… Прям как вы сейчас. Одни искры в голове.
Город? О! Огромный. Очень… Никто не покидал его пределы – большие огненные ворота. Зато все живые существа жались к границе. Грелись, любовались. Бьюсь об заклад, завидовали и мечтали стать похожими на нас… Грезили о том, как бы переступить черту и не сгореть.
Мне смешно, когда люди называют свои холодные кладбища «городами»! Наш дом был живой, великолепный… Как же чудно – мы носились тогда босиком по пепелищу! Планета разговаривала с нами, просила тепла. Еще и еще! Шептала, будто замерзнет без нас.
Первородный Огонь опоясывал город. Он был везде, со всеми, в каждом из нас.
Почему «первородный»? Говорят, он родился в сердце планеты, когда та влюбилась во вселенную. И земля выпустила его на волю, дабы отец наш согрел ее плоть.
Все мы дети его!
Говорят, он был первым проснувшимся в Мире… Хотя не могу сказать наверняка – я родился позже, в эпоху динозавров. Мы не знали тогда времени – все плясали и плясали… Сливались в танце, завораживали восторженных зрителей.
Но…
Что? Вам не интересны динозавры?
Людей вам подавай!
А между тем, это было такое светлое время…
Не перебивайте! Не надоел вам этот «великий» человек?!?
Ну, хорошо! Только не искритесь. Будут вам люди.
Как же грустно… Помню, будто это было вчера…

***

Сделав затяжку, человек закашлялся.
- Гадость какая! – сказал он. – Первый и последний раз курю! А еще говорят, успокаивает…
«Какого черта я взял у него эту дрянь?! Нашел кого слушать!»
С отвращением отшвырнул сигарету, но продолжал вертеть зажигалку дрожащей рукой.
Человек не следил за телом, следовал за мыслями. Он стоял перед огненным… Перед огнем. Страх и восхищение дурачились, пихались, дрались в его сердце.
«Неужели это и есть Первородный Огонь?» - думал он.
Он никогда не видел столько пламени, сколько полыхало за огромными огненными воротами. Он вообще никогда не видел пламени. Ведь его нигде больше не было.
«Как я принесу огонь?»

***

Говорят, он пришел в город из-за любви.
Глупые люди! Они даже любовь приписывают себе как изобретение!
Лелеют свою пошлость, гордо называя ее любовью! Не любят ни планету, ни жизнь – а только себя, себя и еще раз себя!
Разве это любовь?!?
Не перебивайте! Вы думаете, тот человек чем-то «отличался»?!? Он просто боялся потерять женщину. Не хотел отпускать ее душу из-за своего эгоизма! По-вашему это любовь? Люди – собственники!
Хорошо, хорошо… Успокаиваюсь…
Ну, так вот. Говорят, его избранница почему-то не могла согреться… Дрожала и походила на бледный призрак. Даже не было сил шевелиться и говорить – так сковал ее холод. И тогда кто-то из их так называемых «мудрецов» посоветовал ему принести огонь. Принести нас, понимаешь??? Ему сказали идти в город, к Первородному Огню…

***

«Грустные глаза… Ее грустные глаза»
Ясный образ затуманил реальность. Он видел ее – чуть живую, дрожащую от холода. Ничто не могло согреть красавицу; сколько попыток и идей не было – все тщетно. Оставался один шанс.
Старейшина произнес: «…ее согреет Первородный Огонь». И вместо того чтобы ответить на вопрос людей: «что такое огонь?», сам спросил: «готов ли кто-нибудь рискнуть своей жизнью?» Юноша откликнулся мгновенно. В его глазах танцевало безумство, навеянное любовью. Старейшина улыбнулся и отвел его в свой дом, сказав, что все следующие слова коснутся лишь ушей парня. Он поведал ему об огне. И о том, как добраться до пламени. Не сказал лишь одного – как его принести. А юноша не спросил – он ведь ни разу в жизни не видел огня.
Едва парень успел выйти из жилища вождя, любопытные заключили его в кольцо. Хотели знать, что же сказал ему старейшина. Но он не замечал никого, смотрел сквозь них, игнорировал глупые вопросы. Шел к девушке, чтобы пообещать ей: тепло придет, лишь только он вернется.
И пообещал. Грусть, колыхавшаяся в ее глазах, разрывала сердце. «Не хо…» - с третьей попытки выговорила она и застучала зубами. Юноша коснулся ее руки – обжигающий холод грубо оттолкнул плоть. Парень повторил свое обещание и пошел собираться. Его трясло от холода, страха перед неизвестностью…Но больше всего его волновала ЕЕ судьба. Однако юноша не собирался отступать. «Я не отдам ее морозу» - пообещал он уже сам себе.
Друг, видя его волнение, дал на прощание табака, бумагу и зажигалку – коробочку, в которой надо было потереть сигарету, что бы та начала тлеть…

***

«Какая же все-таки гадость» - человек сделал шаг и раздавил сигарету.
Повеяло жаром. Маленький шажок приблизил его к огненным воротам.
Красиво…
Причудливая пляска теплых оттенков оранжево-желтого цвета приковывала взгляд.

***

Человек долго смотрел на нас. А мы на него. Мы чувствовали его сомнение. Но думали, что он всего лишь новый зритель нашей жизни. Мне казалось: сейчас, вот сейчас, он проникнется нами и превратится в воздыхателя, как и прочие, приходившие до него…
Да. Он не был похож на остальных. Но я понял это позже. Когда он уничтожил в себе сомнение – настолько силен был его эгоизм.
Ах, не смешите! Вы верите в человеческую любовь?!?

***

«Ее глаза» - человек сделал новый шаг к огню.
«Ее прекрасные глаза не заслуживают грусти!» - он вплотную подошел к воротам.
И переступил черту. Почувствовав обжигающее дыхание огня, юноша выронил зажигалку. Но сделал еще один шаг.
Языки пламени обжигали кожу, жар разъедал глаза, дым входил в легкие вместе с воздухом. Он шел. Тлен под ногами стелился мягким ковром, но парень не замечал этого.
Одна мысль, одно чувство не отпускало человека.
«Ее глаза»
Однако боль… боль была нестерпимой. Ему казалось: еще чуть-чуть и он превратиться в пепел.
Юноша закричал. Надсадно, надрывно.
- Пер-во-ро-дный Огонь!!!
Жар сдавил виски с такой силой, что парень перестал ощущать тело.
Но биение сердца - он слышал его.
Человек почувствовал себя сердцем. Боль и тело остались где-то позади. Жар преобразился. Юноша ощутил единство с Огнем.
И сам превратился в танцора пламени.

***

Человек совершил невозможное! Перешагнул границу! Никто не смел до него…
Но как бы там ни было, мы не стали гнать его.
Обнимали, играли с ним, щекотали его. А он кричал. Впрочем, этого и следовало ожидать – никто ни в силах разглядеть всю прелесть нашей жизни. Особенно настолько близко.
Я думал, он станет пеплом, украсит наш мягкий ковер из тлена… Но…
Не перебивай, кому говорю!
Тише, тише… Не искрись…
Вернуться в город – хотя бы в воспоминаниях – так приятно… Жаль, что вы не видели его… Хотя, может и к лучшему. Не о чем тосковать…
Успокоились?
Слушайте дальше.
Человек позвал Первородный Огонь… И растворился! Да, да – именно – растворился. Был – и вдруг нет его. Только кусочек алой плоти остался – человеческое сердце.
И я услышал, как оно бьется. Мы все услышали. Оно разговаривало с Первородным Огнем.

***

- Кто ты? – прошептал Первородный Огонь.
- Я человек, - ответило сердце.
- Кто ты? – снова спросил Огонь.
- Отчаявшийся человек, - повторило сердце.
- Почему отчаявшийся?
- Мою любимую съедает холод. И ничто не может помочь ей.
- Но при чем здесь ты?
Сердце поняло, что знает ответ.
- Когда холодно ей, холодно и мне.
- Так кто ты? – прошептал Огонь.
- Я влюбленный человек! – ответило сердце.
- Что ты хочешь от меня?
- Что бы ты спас ее!
- Как?
- Согрей ее!
Тишина. Сердцу казалось, что она длилась вечно.
- Отнеси меня к ней, - сказал Огонь.
И человек почувствовал тепло. Всем сердцем…

Он не помнил, как очутился около девушки. Но когда их губы соприкоснулись, холод растаял под натиском жара.

***

…И Первородный огонь решил уйти вместе с человеком. Он решил раствориться во всем живом, даже в нас. Решил, что так будет лучше всем – планете и ее детям… А нам сказал расходиться. Что бы мы были везде. Чтобы мы стали для всех, а не только для самих себя.
Некоторые с ним согласились.
А некоторые нет…





–>   Отзывы (10)

Внутренний голос.
25-Feb-06 15:06
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Мистика/Философия
О чем ты думаешь? О тоске? Забудь. Хочешь заглянуть к себе в «душу»? Душа… Интересное слово. Все кричат, что она есть, будто ее чувствуют, только… не видят. Нет зеркала, отразившего бы душу…
Ду-ша…
Ду-шить…
Забавно, правда?
Что тебя душит? Тоска? Почему? Устал впитывать негатив, падающий с чужих плеч? Устал открывать «душу» и раскладывать по полочкам чужую боль, так охотно отдаваемую тебе на хранение? Думаешь, осталось совсем немного свободного места?
Но ведь ты сам этого хотел! Не хотел? Так вышло?
И что теперь?
Мечтаешь положить в свободный уголок что-то очень светлое, чистое, что приносило бы тебе радость?
Что может принести тебе радость?
Любовь?
Почему?
Думаешь, тебя поймет женщина? Разочарую… не поймет…
Мечтаешь упасть перед ней на колени, и выплеснуть, захлебываясь собственными слезами, все, что так бережно хранил, боясь пошатнуть равновесие… всего окражующего.
Или ты боишься "смеха" - отражения чьего-то мнения? Да плевать, если кто-то будет "смеяться"… Пойми другое: она тебя не поймет. Просто враз прохудится карман и из него выскользнет достоинство с честью… И все. Она смерит тебя презрительным взглядом и уйдет.
Зачем все это? Зачем?
Лучше иди, побеседуй с бумагой – пусть не ответит, зато выслушает… как всегда. Бывает ведь: кажется, будто у листа есть душа (наверное, тоже душит)? Конечно, есть – ты ведь сбрасываешь со своих плеч тоску, даришь ей свои чувства… Бумага – вот твоя спутница жизни. Сколько раз ты бросал ее? И сколько возвращался? Она всегда принимала тебя назад…
Знаешь, всегда хотел спросить: почему ты разговариваешь сам с собой? Смеешься, переживаешь, грустишь, плачешь… и все только с одним человеком – с собой? Потому что больше не с кем? Да нет – есть… Не хочешь никому навязывать свой «внутренний мир»? Ага! А еще любви ищешь! Ведь сам знаешь, что не будешь понятым.
Внутренний мир…
Утренний пир…
Лишенный сил
Похоже на «душа», не находишь?
Если бы кто-нибудь знал о твоих наклонностях, посчитал бы тебя сумасшедшим…
С ума сшедшим…
С умом шедшим…
Нет, «с ума сшедшим», все-таки…
К черту, пусть считают! Пусть думают, что им взбредет в головы…
А ты соберись. Нам с тобой еще всю жизнь «пилить и пилить» шут знает куда…
Забудь про все… плюнь на тоску.
Пойдем, напьемся.
Хочу помолчать немного.
–>   Отзывы (4)

Медведь
06-Feb-06 13:43
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Миниатюры

- Эх… опять люди, – со вздохом произнес Бурый Медведь.
Он стоял на опушке леса. Красивый, величественный, степенный. Сильный… Хищник.
А люди… люди суетились. Снимали его на видеокамеры, ругались, нервничали, что-то пищали своими тонкими голосочками…
- И когда же им надоест? – сказал голос.
Медведь даже не обернулся.
- Привет, Бабочка, - поздоровался он.
Она сидела на его плече. Как всегда неотразимая. В узоре, приютившемся на крыльях, могло утонуть любое сознание. Красиво…
Только вот ни один человек не заметил ее.
- Чего они так мельтешат? – спросил Медведь.
- Они изучают тебя.
Хищник засмеялся. Люди очутились неожиданно далеко… Медведь ощутил страх. Хищники хорошо чувствуют страх.
- Тише. Ты спугнешь их своим рыком, - прошептала Бабочка.
- Да и пусть себе бегут.
- Нет. Разреши им еще понаблюдать за тобой.
- Зачем? – удивился Медведь.
- Пусть сравнят себя и тебя.
- Думаешь, они найдут сходство?
- Не все. Но кто-нибудь обязательно найдет. И задумается…
...И я задумался. Даже решил написать эту миниатюрку. Только... не стану ни с кем делится своими рассуждениями. Ведь при любом слове (и при слове "медведь", в частности) у каждого возникает свой ассоциативный ряд. Так пусть каждый сделает и свой вывод.
–>   Отзывы (2)

Виртуальная исповедь.
06-Feb-06 00:25
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Проза
Парень недавно подключил свой «пень» к Интернету. Теперь надеется познакомиться с какой-нибудь девушкой при помощи всемирной паутины… В жизни-то не везет. Такой поступок вызывает отвращение к самому себе. Чувствует себя совершенно отчаявшимся неудачником. Но почему-то вот уже третий вечер так бездарно тратит время. Не хватает силы воли встать из-за экрана.
…Сначала на предложения познакомиться никто не отвечал. Потом одна ответила… Вторая… Только вот общение выходило каким-то… сухим. Очень тяжело разговаривать с фотографией при помощи клавиатуры. Особенно если диалог ведется с определенной целью: найти родственную душу. Какая у монитора может быть душа?!? Но… потом стал появляться азарт. В противоречие своему же мнению о виртуальном общении, он все искал кого-то…Даже азарт стал появляться...
Мгновение назад он поймал себя на мысли, что ему нравится читать анкеты, смотреть фотографии… Вот, кстати, красивая девушка…
Открывает окошко и копирует туда коронную фразу:
«Девушка не подскажете, как найти дорогу к вашему сердцу?»
Наверное, не ответит. Таким красивым, НАСТОЛЬКО выставляющим свою внешность на показ нужно только одно: деньги.
Парень начинает искать следующую кандидатуру. Уже плевать, что с каждой прочитанной анкетой он теряет капельку уважения к себе…
Звук… Кто-то прислал сообщение!
Надо же, ответила. Всего лишь одно слово:
«Деньги».
Как он и предполагал.
Скорее из озорства, нежели по какой-то другой причине пальцы молодого человека стучат по клавиатуре:
«Много, наверное, денег»?
Удивительно быстрый ответ:
«Ну… достаточно…»
Вот такая вот виртуальная любовь… Парень усмехается.
Обычно такие девушки объясняли ему, что он человек не того уровня, не того возраста, вообще не тот… и обрывали разговор – а эта, надо же, поддерживает…
«У каждого свое понятие «достаточно».
Все. Теперь точно не ответит.
Ответила?!
«Я зарабатываю триста долларов, и мне не хватает»
«Кем ты работаешь?»
«Моделью»
Значит, это ее фотографии… Сначала он сомневался. Правда, в паутине все равно нельзя быть ни в чем абсолютно уверенным…
«Здорово…жаль – я тебе не подойду… такие как я тоже совсем не много зарабатывают»
Вот так вот. Он еще раз убедился в том, что все в современном обществе построено на торгово-денежных отношениях. «Власть купцов» - так было написано в какой-то книжке… Кажется это третья ступень (после правления жрецов и воинов)… Потом еще какая-то… и распад цивилизации…
«А, может, тебя ждет повышение?»
Неужели он ей понравился?
«Может и ждет… Когда доучусь – тогда, наверное, точно ждет… Только вот есть одна загвоздка… Я никогда не буду работать ради денег. Я буду работать ради идеи»
Молодому человеку противна даже мысль о власти торгашей… Он не пойдет на поводу у Меркурия (бога торговли).
«Понимаешь, мне в данный момент нужны деньги для раскрутки»
Он подумал: как раз вот эта моделька не против жить по законам купли-продажи. Этого он никогда не поймет.
Но все же… разговор становиться интересным – появился вопрос: зачем она так держится за эту беседу? Почему отвечает? Неужели… понимает? Может и ей соврать, сказать «понимаю»? И посмотреть, что будет дальше…
«Понимаю… только сейчас я действительно хожу босым по стеклу… лично мне хотелось бы найти любовь (хотя глупо искать любовь в Интернете…), а ее не купишь. Или найти хотя бы иллюзию любви»
«Я давно уже не надеюсь ее найти. Все видят во мне только бездушное тело».
Надо же… Барби способна на чувства. Парня сильно удивило это… Девушки, с которыми его сводила жизнь, обладали холодными, если не каменными сердцами. Даже на этом сайте он нашел кучу подтверждений того, что женщины – создания расчетливые. Где-то он слышал: это генетическая черта. В природе самки выбирают самого сильного. В полисе – тоже. Только сила здесь другая. А тут вдруг… Виртуальная проститутка заявляет что умеет чувствовать! Несколько слов о бездушном теле, и молодой человек через расстояние испытал ее тоску… Может это ощущение – мираж… А может и нет…
«Неужели все? Ведь есть же люди, которые умеют смотреть за внешнюю оболочку… лично я всегда смотрю дальше – за тело… ты любишь стихи?»
Ему вдруг очень захотелось сделать приятно своей собеседнице. От ответа многое зависит. Если она скажет: «нет», то она все-таки не умеет чувствовать. Это его мнение…
«Да, очень»
Парень задумался… И стал сочинять. Чтобы почувствовать себя талантом (иногда он пускал себе же пыль в глаза); чтобы ей стало чуть-чуть получше.
Пишет, стирает, снова пишет… Ищет слова… Находит…
Нашел…
«Сейчас попробую…
Если люди смотря на тебя,
Видят только прекрасное тело,
То их мысли - есть прах…
Но ты верь! И в глазах
Не теряй божества – ты нетленна!
И тогда ты найдешь, кто любя
Понесет на руках… Непременно»
Минута, другая, третья. Значит он все-таки плохой поэт. Она уже не ответит.
Звук!
«Как здорово!! Ты что, поэт?»
Парень улыбнулся. В такие минуты он действительно чувствовал себя поэтом. Ему всегда очень хотелось назваться таковым… но он никогда не решался произнести это вслух.
«Я? Нет… Что ты… Так… Балуюсь…»
Он подумал: у него появилась поклонница… и улыбнулся. Прошло десять минут, а она все не отвечает. Парень уже собирается ложиться спать, но тут раздается этот звук…
«Ты очень милый, но мне пора!! Пока!»
«Пока…»
Они больше не писали друг другу.
Прошло совсем немного времени, и она удалила свою анкету.
–>   Отзывы (2)

Метро
05-Feb-06 06:19
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: В вагоне метро
Метро…
Стук колес кружит в танце со временем. Поезд пытается обогнать стрелки часов… но на самом-то деле торопиться ему некуда. Старается ради других. У него лишь одна цель в жизни: тянуть за собой вагончики, битком-набитые людьми. От станции до станции…
А что люди? Живые трупы. Угрюмые лица, безразличные глаза… будто их везут ткать саван. Каждый человечек уходит в свой маленький мирок, свои малюсенькие проблемки, и… и все. Серая аура отрешенности превращается в индивидуальную Бастилию.
«Эгоистичный народ - люди», - думает Он.
Раненой птицей летит Грусть… мечтает найти приют в Его сердце…
Метро…
Много-много бездушных глаз. Смотрят в пустоту, пронзают насквозь мир, но ничего не могут разглядеть за ним.
Метро…
Одни выходят, другие приходят… Сейчас выйдет и Он. Поворачивается к дверям и видит в стекле свое отражение. Такие же глаза… пустые.
Грусть разбивается на смерть о стены тюрьмы безразличия…
–>

Смерть призрака
04-Feb-06 13:01
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Мистика/Философия
Я долго скитался по этому миру. Неупокоенный, потерявший свою плоть. Забывший где. Не помнящий как. Да и… в общем-то со временем это становится совсем неважно, как и все остальное – даже… время неважно. Я не знал, почему меня не отпускают отсюда. На какой-то миг (а может это было столетье?) я подумал: Земля – моя личная камера пыток. И можно метаться сколько угодно – но выбраться невозможно.
А потом… потом я вдруг полюбил! Странно для призрака, не правда ли? Полюбил сразу все: ветер, который не чувствовал, дождь, от которого не промокал… Женщину, к которой не мог прикоснуться. (Интересно, какой это был век?) Даже спас ее. Она переходила дорогу, из-за поворота резко выскочил автомобиль – я оттолкнул ее. Как у меня это получилось? Не знаю. А потом меня как-будто сбили… Они не могли – я же призрак, но… Факт на лицо – я почувствовал…
Почувствовал приятные вибрации… Какая-то ласковая, но настойчивая сила потянула меня вверх. Мое астральное тело стало расплываться и вытягиваться… Сначала вокруг Земли, я почувствовал ее всю, каждую частицу, каждую крупинку Жизни…
Потом…
Потом я оторвался от нее. Увидел звезды. Ощутил всю бескрайность космоса.
И понял: мое пребывание на Земле закончено. Я сделал все, что должен был сделать. Выполнил свое предназначение (оказывается, оно было таким… простым! Какому-то оно покажется слишком мелочным – но это может значить лишь одно – «кто-то» еще слишком мало жил. Я ждал долго… Но сделал великое дело).
Я стал свободен от притяжения зеленовато-голубой планеты. Теперь меня манят к себе другие звезды…Для других целей. Надо многое сделать. Очень многое.
Я почувствовал, что един со вселенной. Что являюсь частью ее, частью которую просто нельзя оторвать.
Я больше не призрак…
Но я все еще человек. И навсегда останусь человеком. Где бы я ни был… Какую бы миссию не исполнял…
Теперь у меня есть мечта…
Когда-нибудь я вернусь…
Когда-нибудь моя душа снова родится на Земле…
Когда-нибудь я снова обрету свободу… И это не будет иллюзией. Это будет полной свободой.
Когда-нибудь я снова почувствую биение своего сердца…
Когда-нибудь я снова найду человеческую любовь…
Когда-нибудь я пройду путь человека.
И это будет истинной гармонией.
Это будет свободой.
Я человек… Я навсегда человек…
–>   Отзывы (2)

Глаза…
03-Feb-06 14:37
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Миниатюры
Я встретил девочку… Аккуратную, красивую, чистую… Миниатюрную…
…Миниатюрную… нет, я не герой Набокова, чтобы влюбляться в нимфеток (я вообще не герой по одной простой причине – не умею влюбляться…)Да и она давно не Лолита… Но все же…
Мир материи – иллюзия. Глаза – это выход, дверь, ведущая в неизвестность. Я хочу смело открыть мир этой маленькой девочки, но… натыкаюсь на карие скалы. Порыв ветра легко, как пушинку, поднимает меня… выше… выше… и с размаху припечатывает к ним (скалам)…
Гладкая неизвестность чужой души… совсем не за что уцепиться… Смотрю вниз и вижу черную бездну чужого безразличия… сейчас упаду в нее, растворюсь там, навсегда останусь безвестным солдатом, боровшимся с каменными глазами – с тоской этой девчонки… Зачем? Ответа нет. Так же, как и нет причины для любви… Просто мне самому так хотелось…
Конечно, она не скажет спасибо, не подарит улыбку; отведет взгляд и забудет… а я… я так и останусь лежать где-то глубоко-глубоко в черноте зрачка, израненный и умирающий…

–>   Отзывы (3)

Несколько мыслей ни о чем
03-Feb-06 05:06
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Миниатюры



Мысли как тараканы… разбегаются по углам, едва их заметишь…
Взять дихлофос и потравить всех… чтоб не оставляли в самые ответственные моменты… хотя вообще-то тогда их не станет вовсе… зато не так обидно будет!
Опа! Попалась!
Аккуратно, боясь раздавить, держу двумя пальцами пугливую мысль. Какая у нее странная окраска… Кстати, вот вопрос, достойный философа: как понять «о чем» (мысль)?!?
А это что? Ой, они оказывается с ярлычками!
Надо же… Какая пошлость – прикреплять на мысль ярлык… Ярлык на символ человеческой свободы! Гадость…
Даже не буду смотреть, что там намалевано. Я выше этого. Мои мысли – как мысли истинного художника – не могут иметь никаких оков… Они должны наслаждаться свободой полета! Смотреть дальше Вселенной! На кой черт им эти ярлычки?!?
Это оскорбление моего эго…
Чья-то злая шутка, наверное.
Кстати, зачем я их с тараканами сравнивал? Тьфу… Еще немного - и запутаюсь. Вот она, коварность мыслей.
Ладно, сейчас избавлю от клейма и отпущу бедняжку – пусть резвится на воле. Вот прямо сейчас…
Ну, хорошо. Взгляну одним глазком на ярлычок, и сорву сразу же.
Что там написано?

ТАЛАНТ.

Талант… И как же изволите это понимать?
Ха! Задергалась, запищала, мысль-то…
Ну что? Что ты хочешь? Думаешь: сейчас во мне проснется жалость, и я тебя отпущу, такую маленькую и беззащитную? Жди, как же!
Ай! Ты кусаться?!?
Все поплыло… Ты - ядовитая?!?
Хорошо… Эйфория…
Талант…
А что это такое? Думаешь, всего лишь иллюзорное возвышение своего «я»?
Что? Он существует только в книжках? А в жизни - нет?
Но как же…
Подожди-подожди… помедленнее… я за тобой не успеваю…
Давай по порядку! Таланта не существует. Так? А что существует? Сила воли, позволяющая работать над чем-то, и еще желание? Какое желание? Ах, желание работать над этим?
…А как же нечто непознанное, то, что отличает талантливых от бездарных? Так значит? Нет ни талантливых, ни бездарных? Есть целеустремленные и ленивые?
Может быть… может быть…
Я тоже над этим задумывался. Ах, ну да! Ты же моя мысль…
Знаешь, я, пожалуй, не буду срывать с тебя ярлычок. Уж слишком ты тривиальна…
Лети, резвись!

Как обрадовалась свободе! Чувствую себя маленьким королем. Судьба этих мыслишек зависит от моего каприза: хочу - срываю ярлычки, хочу - ловлю, хочу - отпускаю, хочу - … Интересно, а что с ними еще можно делать?
Оп! Какой я ловкий! Ты тоже с ярлычком? Да…
Не дергайся ты! Не обижу!
Что тут написано?

ЛЮБОВЬ.

О! Вот тема достойная поэта… Все ее мусолят-мусолят… И с этой стороны и с той… И как только не пристраиваются.
Даже мои шаловливые ручки иногда начинают тянуться к высокому… А спрашивается: почему?
Хмм…
Да что ж вы кусачие такие!!!
Опять поплыл… Это уже становится избитым! Тебе не кажется, мысль?
Не могла что-нибудь пооригинальнее придумать?
Спасибо за честность! Я бы и без тебя догадался, что ты банальна…
А вот голову мою не надо трогать… она хорошая… она не виновата, что ты такой бездарностью родилась… В семье не без урода, как говорится…
Оставим эти глупые споры… Лучше давай с тобой «о любви» поговорим.
Вот сижу я здесь, несчастный, одинокий… а знаешь почему? Потому что не могу понять значение этого слова – «любовь»… Сомневаюсь… Может, ее (любви) и нет вовсе?
Ты мне во всем поддакивать собралась? Конечно, ты же моя мысль… Как же тяжело с тобой… Даже не ударишь по моему сомнению оптимизмом… Ну и пожалуйста… Сиди и дальше слушай.
Любовь… Странное такое чувство. Вроде она есть, а вроде и нет… (эту фразу я уже, между прочим, где-то слышал… кто же… точно! Винни-Пух! Про мед говорил!)
Раз Плюшевый Медведь сказал про мед такое, значит… он его любил?!? Как ты говоришь? Всего лишь хотел?
Вот и я думаю – а способны ли мы любить? Или только хотеть?
Эх, все равно ты мне не ответишь – маленькая еще. Прилетай, когда подрастешь. Потолкуем…

Еще кого поймать, что ли? Навострился уже…
Оле-е-е…Оп!
Нервная какая! Дергается, будто в предсмертной конвульсии…
Что же на тебе написано?

АННИГИЛЯЦИЯ.

Ой, слово-то какое умное… откуда интересно оно в моей голове взялось? Ах, ну да… Это еще одна заезженная тема… Частицы исчезают в результате взаимодействия… Или превращаются во что-то другое… Так кажется? Почему эта идея имеет такую популярность? Может, просто заставляет переживать? Чувствовать что-то вроде тоски? Или еще чего покрепче? Ты как думаешь?
Стоп! Не надо меня кусать! А то еще чего доброго исчезнем мы с тобой…
Лети… Лети, давай…
Не хочу с тобой разговаривать…

Действительно, как тараканы… Хаос… В моей голове – хаос!
И вообще: грустно! С такими-то мыслями…
А вот смелая! Сама на руку села. Ой, какая красивая! Прямо-таки ослепительная! «Ни словом сказать, ни пером описать!» Или как там правильно говорилось…
Ну, давай посмотрим: что на тебе написано?
А где же ярлычок?
Нет!
На тебе нет ярлыка!!!
Ты что же – оригинальна?!?
У меня появилась неповторимая мысль!!!
Ура!!!
…и… о чем ты?
Улыбаешься…
Так о чем ты?
О чем?!?
Молчишь… Как же тебя понять-то…
Куда полетела?!? Эх… сбежала…
Ничего.
Рано или поздно я ее найду…
И пойму!






–>   Отзывы (3)

Каблуки
02-Feb-06 14:32
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Миниатюры


Цок…цок…цок…
Маленький мальчик провожает взглядом проходящую мимо (уже совсем «большую») тетю. Его восхищают грация и твердость шагов, отражающиеся в этом «цок». Он думает: когда-нибудь, когда превратится в большого и сильного мужчину( или юношу – какая ему разница?), «цок» окажется совсем-совсем рядом. Оно будет сопровождать его во взрослой жизни. Обязательно.
Цок…цок…цок…
Удивительно… Этот звук… он почти осязаем… Мальчик слышит его… Видит… Может прикоснуться…
Цок…цок…цок… - растворяется в глазах… сливается с душой…
Цок…цок… - в унисон биению сердца…
Цок…- уносит мальчика куда-то далеко-далеко… в другой мир…

Он уже взрослый… Берет за руку вечно ускользающий (в детской реальности, не преемлящей и смеющейся над необходимостью «второй половинки») образ повелительницы нежного асфальтового грома… Смотрит в глаза – сколько же в них цветов?… Радуга нежно касается всего его существа…
Цок…
Первая звездочка на небе…
Первый поцелуй…
Цок…
Теплый дождь радуется вместе с ними. Сегодня они вместе.
Цок…цок…цок…
Они бегут по лужам, в брызгах отражается счастье. Отражается каждая новая звезда. Он чувствует ее нежную ладошку…
Тишина…
Время, жизнь – все вертится перед ними – карусель… Им не нужно слов, они и так понимают друг друга.
Цок…цок…цок…
Взбегают на карусель, он – на лошади, она – на лебеде… Кружатся, кружатся, кружатся…
Смех…
Детский смех…
Карусель останавливается. Мальчик помогает девочке слезть с лебедя. Они смеются, им хорошо! По-другому не будет! Только так!
Прыгают по лужам, играют в салки, собирают одуванчики…

Цок…
Цо…
Ц…

Шагов тети уже не слышно, но мальчик все смотрит ей вслед. Он уверен – наступит день и «цок» не пройдет мимо, «цок» остановится и останется с ним.
–>   Отзывы (2)

Искорка
02-Feb-06 05:20
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Вокруг и около стихов
Вы видели огонь в космосе? Красиво…
Когда моя душа гуляла по солнцу-звезде,
Веселилась, летала и играла с пламенем,
Забывая от счастья считаться со временем,
Одна искорка парила в космосе-пустоте –
Огнем рисовала улыбку… Хвалилась!
Радостью, счастьем… свободой - делилась!
Наверное, она чувствовала себя сказочной феей -
Получался прекрасно-причудливый танец…
Ослепительный… Щурилась душа-скиталец…
…Далеко… картина художника все еще алеет…
…Искорка давно во тьме растворилась…
Но улыбка ее живет! Греет! Греет…
–>   Отзывы (1)

Кусочек весны
01-Feb-06 14:42
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Миниатюры
Человек идет босиком по снегу… Спотыкается, падает, встает…
Наверное, его путь начался давно – одежда уже превратилась в тряпки, в лохмотья…
Кто-то смотрит на него с жалостью, кто-то – брезгливо…
Но ему все равно. Он идет по своей дороге. Ходит по ней каждый год, каждую зиму. Сбивает ноги в кровь, умирает от голода, старается не обращать внимания на холод.
Человек идет к Ней. Он настолько любит бывать в Ее саду, так обожает Ее саму, что готов ради одного мига переносить дни страданий.
Сейчас он уже почти пришел. Осталось только постучать в высокие витиеватые ворота, и они как всегда распахнутся…
Человек оставил позади вьюги, метели. За ним задыхается, бежит, Зимняя Хандра. Но она уже умирает от усталости.
Человек стучит в ворота и те, открываясь, обдают его исключительной свежестью, которую вмести с ним невольно вдыхает Хандра… Она умирает не в силах пережить счастья, ворвавшееся в сердце человека.
Зеленый сад.
Птицы.
Оттаявшие воды.
Девушка. Никогда не меняется, не стареет. Не теряет близкую, родную этому Миру красоту.
Человек подходит к ней и отвечает уставшей, но счастливой улыбкой на ее улыбку.
- Ты так любишь навещать меня, - говорит она. В ее голосе сливается журчание ручья и солнечное тепло, полет снежинки и падение дождевой капли… - Каждый раз я спрашиваю тебя: что ты хочешь? А ты все время отвечаешь…
- Подари мне кусочек весны! – перебивает Ее человек.
Слезинка счастья стекает по его лицу…
–>   Отзывы (5)

Воин
01-Feb-06 11:57
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Мистика/Философия
Что такое путь воина? Одиночество…
Как умирает воин? Безвестно…
Что такое воин? Совершенство…
Воин как вселенная… он есть, но его не ощущаешь… он идет своим путем, но не всегда может ответить на вопрос: «зачем?» Так требует Жизнь… Так захотел Космос… Ради этого смотрит на него Небо… Душа воина слышит голос Мира и не может заткнуть уши… Дух воина не умеет сдаваться…
Энергия воина разливается по телу… Тело воина… лишь отражение духа…
Воин знает: плоть – это тлен… Мысли – прах… Поступки – смертны…
Воин не сворачивает со своей дороги… он прикован цепями к какой-то, неведомой даже ему самому цели… но он знает – что непременно выполнит ее…
Он будет служить этому Миру, пока Мир не отпустит его… Он будет ступать по Земле так, как Земля попросит его…
Воин дарит свое искусство тем, кто пришел ради искусства…
Воин прощает тех, кто идет на него с мечом… но уничтожает не способных остановиться…
Память о воине не существует…
Разве что те, с кем он поделился своим искусством запомнят его…
–>   Отзывы (5)

Отражение (фантасмагория)
31-Jan-06 14:49
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Мистика/Философия



Жизнь такова, какой мы хотим ее видеть.
(эпиграф)

Пролог.

Я сижу на берегу озера. Вдыхаю чистый воздух и радуюсь, что живу. Чистая, прозрачная вода завораживает… Озерная гладь способна отразить весь мир… Или вечность.
Нет мыслей. Только чувства. Тишина… Солнце… Свежий ласковый ветерок... я чувствую Мир. Наблюдаю за ним.
Люблю общаться с Миром. С МОИМ Миром. Точно знаю: то, что вижу и чувствую, я сотворил сам. Своими волей, желанием, верой, разумом, чувствами – собой. Своим мировосприятием. Я вижу то, что хочу видеть.
Смотрю на воду. Вода многое может рассказать… Воде можно задавать любые вопросы и получать ответы на них. Вода – глаза Мира. Как очи человека отражают его душу, так и вода позволяет заглянуть во что-то неуловимое, неосязаемое… Иногда позволяет увидеть очень многое.
…А сейчас… сейчас пронзая озерную гладь, на меня смотрят человеческие глаза. Большие, уставшие, непонятные… Чем-то измученные…
- Хочешь, я расскажу тебе эту историю? – спрашивает озеро.
- О чем она?
- В меня заглядывало много глаз, и в каждой паре отражались разные миры. Порой люди создают такое уродство… Я могу показать тебе один такой мир. Если хочешь.
Мой Мир прекрасен. Иногда бывает скучен и однообразен, но, тем не менее, прекрасен. Я люблю его. Мне нравится жить в нем. В моем Мире есть еще много непонятного и непознанного. Люблю познавать.
Еще ни разу я не видел чужого.
Озерная гладь затягивает, засасывает мое сознание. Вижу чьи-то глаза. Растворяюсь в них…
Открываюсь, отдаюсь воде…
Иду ей навстречу…

Глава 1.
Отражение суицида.

Тяжелая, невыносимая, бесконечная тьма…
Чуть легче – темень…
Еще легче – чернота…
Кажется, совсем легко – чернота обтекает, спадает с плеч…
Не давит больше на голову…
Рассеивается…
Уже появляются очертания…
Уже можно видеть…
Небо окутано большими черными тучами, они все удаляются и удаляются…
«Я падаю?»
Сильный удар…
Боль… Из какой-то одной точки перетекает во все тело…
Или нет тела?
Или есть?
Смотрю на руки: обрублены по локти. Хотя нет. Они растут. Боль расплывается… Она уже в запястьях. Добирается до кончиков пальцев… Врезается острыми клиньями в ногти…
Попробовал согнуть-разогнуть только что родившиеся пальцы. Получилось. Хорошо.
Острая вспышка боли…Словно все тело – это невыносимая, нестерпимая боль.
Боли больше нет.
Вижу перед собой тучи - обнимают небо. Наверное, поэтому так сумеречно.
Я поднимаюсь на ноги. Стою на протоптанной чьими-то ногами дороге, однако так… так… Так… Бездушно? Да. Бездушно. Кажется: даже воздух бежит здесь от жизни - он до безумия, до недопустимости, до смерти уныл.
Редкие, чахлые деревянные домишки. Да нет. Даже не деревянные - настолько хрупкие и ветхие, будто сложены из хворостинок. Все какие-то перекошенные… Вот-вот рухнут. Вокруг каждого домика, чуть поодаль, вместо забора, в землю воткнуты длинные уродливые ветки. Калиток нет. Пустое место.
Еще более редкие, чем дома, деревья. Уродливые, измученные, безлиственные.
От увиденного в хаосе по спине бегут мурашки, пронзают кожу как иголки.
«Замечательно. Значит, у меня есть спина».
Мрачно. Страшно.
- А… А-а-ах…
До моего слуха доносится слабый, наполненный странной безысходностью стон.
Поворачиваюсь. Совсем недалеко небольшое озеро. Рядом стоит человек в лохмотьях. Ослепительный блеск прыгает ему в ладонь, ударятся оземь. Сам человек медленно падает в озеро.
Его потеря равновесия завораживает. Он все ближе и ближе к воде…
Тело напрягается, но не желает идти на помощь.
Лишь когда булькает, и озеро обнимает человека, меня будто отпускают с ручника. Острая боль в голове – пришло понимание произошедшего.
- Стой! – слова наконец-то вырываются изо рта-тюрьмы.
Подбегаю к озеру и… останавливаюсь. Вода прозрачная. Стою на том самом месте, откуда упал человек, но никого не вижу. Странно - так мелко…
«Здесь невозможно утонуть».
Дно начинает проваливаться в пустоту… Вода мутнеет… Желтая… Зеленая… Красная… Как кровь.
Проясняется… Рождается запоздалое отражение.
Смутно… Смутно…
- А!
Слышу свой крик и резко отскакиваю от воды.
Страшно. Неожиданно. Мерзко.
Из воды пустыми глазницами смотрит древний, покрытый паутиной и гнилью, скелет.
«Что?.. Что это? Неужели это я?!»
Как же страшно…
Бешено бьется сердце. Ватные руки-ноги. На все тело напала мелкая частая дрожь. Воздух борется за право войти в легкие, потом мечется где-то внутри в поисках выхода.
«Успокойся. Успокойся… Тише… Тише…»
Пытаюсь сделать дыхание легким и гладким - безрезультатно. Перед глазами скелет. Сейчас выберется из воды. Вот сейчас. Выйдет… не смогу от него убежать. Как бы быстро не понесли ноги от проклятого озера.
А ноги совсем слабые…
Уже не могу стоять. Опускаюсь на берег. Руки бессильно упираются в землю.
Резкая боль… Щиплет ладонь…
Под рукой лезвие. Острое, блестящее, новенькое. Испачканное кровью. Не только моей.
Лезвие…
«Так вот что выпало из рук человека! Человека… Нырнуть? Попытаться спасти? Нет… Нет… Уже поздно. Надо было бежать, держать, пока он еще не упал. А теперь поздно…»
И так страшно…
Почему-то совсем не жаль утопленника. И не стыдно признать свою слабость. Трусость.
Человек утонул… Ну и что? Наплевать.
Унылый воздух наполняет голову и сердце безразличием, флегматизмом… отсутствием…
«Надо встать. Надо пойти».
Уговариваю себя, умоляю. Чувствую: не встану сейчас - не встану уже никогда. Хочу бежать дальше от кровавого озера, хочу забыть о нем… Но ватное тело. Но страх. Но чувство, будто ужасное отражение настигнет меня везде.
И воздух… Я почти весь из него – из унылого воздуха.
Неожиданно замечаю посреди озера небольшой красный пузырь. Хотя нет. Не такой уж и небольшой. Уже с три моих кулака.
Он растет.
Уже моего роста.
Пузырь надувается…
Закрывает половину озера…
Еще больше…
Еще…
Чувствую, что-то угрожающее, страшное… И одновременно с тем печальное… Уставшее… Безысходное…
Но угроза…
Не в силах встать, ползу спиной вперед, подальше от ужаса и печали. Пузырь разрастается… Окутывает всю воду… Упирается в берега…
Я ползу. Ползу!
Страх гонит вперед. С остервенением пытаюсь наполнить силой и мощью ватное тело…
Лишь бы успеть… Лишь бы спастись… Лишь бы убежать…
Не хватает воздуха… Тяжелое дыхание… Воздуха мало… Мало…
Берега сдерживают пузырь, не давая ему больше расти вширь. Однако ему мало места. Он рвется на свободу. Все больше и больше… Выше и выше… Кажется, еще чуть-чуть и достанет до небес, до черных туч.
Я ползу. Быстрее, быстрее…
Совсем мало воздуха…
Наконец, нахожу в себе силы подняться. Каждый миг, рискуя упасть и не встать больше из-за своей слабости, поворачиваюсь спиной к пузырю и бегу. Так быстро, как только могу. Ежесекундно припадаю то на одну, то на другую ногу, спотыкаюсь, но каким-то неведомым образом держу равновесие.
Взрыв… Громкий, оглушительный…
Огромная тень…
Быстрее! Быстрее!
Воздуха уже почти совсем нет…
Спотыкаюсь и лечу…
«Конец…»
Мысль приходит с устрашающим безразличием. Все кончено? Ну и ладно. Все равно. Прощайте, в таком случае.
Падаю на землю лицом вниз. Даже нет желания бросить прощальный взгляд на жизнь.
Холодное, точечное прикосновение. Еще одно. Еще… Сразу несколько прикосновений. Много прикосновений. Одновременные. Поочередные. Сменяющие друг друга.
«Еще нет. Еще не конец…»
Мокро. Холодно. Печально.
Встаю. Идет прямой дождь. Грустный. Красный.
Подставляю ладонь, на нее падает несколько капель. Они расплываются. Небольшая лужица в моей руке. Красная…
«Кровь…»
Смутно… Смутно…
- !!!
Вода расплескивается из дрожащей руки.
Отражение. Опять. В каплях дождя. В озере. Везде одно и тоже.
Падающие капли… Каждая смотрит на меня пустыми глазницами…
Уже ничего не понимаю. Ищу спасения. Смотрю по сторонам.
Ветхий домик! Совсем близко! Собрав в кулак всю волю, все последние силы, несусь к небрежной постройке. Добежав, стучу в гнилую дверь. Открывается.
Шаг через порог - облегчение. Чувствую себя защищенным от страшного дождя. Слабо, правда, но все же…
Внутри еще темнее, чем снаружи.
Внутри дом – одна большая комната, посреди которой стоит большой прямоугольный дубовый стол. С каждой стороны скамейка.
А за столом… За столом сидит одинокая фигура в длинном балахоне. На голову накинут капюшон. Кисти рук потерялись где-то в одежде…
Фигура не поворачивается ко мне – смотрит на стол.
Осторожно, крадущимися движениями, подхожу ближе.
Медленно, очень медленно в мою сторону поворачивается голова в капюшоне. Лица все равно не видно. Словно его там нет… Провал. Пустота.
- Тебе темно? – уставший, бездушный, бесцветный голос. – Давай я зажгу свет.
Фигура проводит рукой по столу, на нем появляется горящая свеча. Слабый, тусклый огонек осветил комнату.
- Садись, - говорит фигура и указывает на противоположную скамейку.
В ней чувствуется какая-то мрачная сила. Немножко жутко. Но лучше присесть, чем выйти обратно на улицу…
Пустой капюшон обращен ко мне.
- Где я? – спрашиваю: вопрос сам слетает с языка.
- Ты здесь.
Просто… и не понятно.
- Как это – здесь?
- Вот так, - отвечает фигура (какой безразличный, уставший голос!) - Ты здесь. В моем доме.
Чувствую себя ребенком, задавшим совсем глупый, нелепый вопрос. Будто, стою перед взрослым, который вот уже в сотый раз объясняет мне, почему небо должно быть голубым. А я все равно не понимаю; не удобно спрашивать в сто первый раз…
Хотя небо здесь не голубое…
Тишина… Пугающая, тяжелая…
Спросить в сто первый раз? Или нет? Наверное, стоит. Наверное… Иначе тишина совсем поглотит меня… Спросить…
- Но… - так тяжело говорить (интересно, почему?)… словно комок в горле застрял… надо преодолеть себя… надо… надо… надо… - Кто вы?
- Я Смерть, - отвечает бездушный и уставший голос.
В пустоте капюшона замечаю блеск. Совсем маленький, едва различимый. Даже не точка – атом точки… Опять чернота. Показалось? Нет, снова. Будто под балахоном скрывается бесконечная вселенная, а где-то далеко-далеко играет со мной в прятки звезда…
Фигура молчит, я вглядываюсь в появляющийся-исчезающий блеск. Забываю про свое тело. Мысли все глубже проникают в капюшон, все больше отдаляются от родной плоти…
Я невесом. Вокруг нет ничего – даже пустоты. Только вот блеск… Лечу к нему. Или стою на месте? Неважно. Он приближается. Различаю размытое дымчатое пятно. Много пятен.
«Мы мертвы…» - хором и вразнобой твердят голоса.
«Души…» - понимаю, что это моя мысль и тут же проваливаюсь-возвращаюсь в свое тело.
Фигура сидит напротив.
- Странное ощущение… - говорю я.
- Чем же? – интересуется Смерть.
- Будто я утонул в новой вселенной… Интересно, тяжело быть вселенной?
- А человеком быть тяжело?
«А действительно: тяжело?»
- Не знаю… наверное, я уже привык.
- Я тоже привыкла быть вселенной, - произносит безэмоциональный голос.
- Чьи это были души? – спрашиваю я.
- Жителей деревни… Раньше я приходила за ними. А теперь… теперь они не ждут меня - идут к озеру.
Кажется, я замечаю первую эмоцию в голосе Смерти. Грусть.
- Они идут туда умирать?
- А ты разве сам не видел?
«Тот человек… перерезал себе вены? Наверное… А потом пошел дождь… Почему?»
- Почему идет дождь? – повторяю вслух.
- Не знаю… Это за пределами моего понимания. Капли приносят депрессию. Озеро будто ампутирует людям чувства… и они приходят к нему.
В области сердца ощущаю неприятное покалывание.
- Но… вы пытались бороться за людей?
Голос Смерти ржавой сталью режет слух:
- Как? Как бороться если, люди сами отворачиваются от меня, предпочитая озеро? Они нашли себе новую, альтернативную вселенную, которую не надо ждать – к ней можно придти в любой момент. Только они забывают: оттуда невозможно вернуться…
- Это против природы…
- Вы многое делаете против природы…
Дождь начинает усиливаться. Барабанит по крыше. Кажется: он пытается достать до меня.
- Не бойся, я не отдам тебя, - говорит Смерть. – Знаешь, я даже не могу выйти отсюда…
Удивительно.
- Почему?
- Желание людей отдаваться озеру не выпускает меня… Почему-то… Это моя темница…
Дождь устает… Удары становятся слабее.
- Забавно, - продолжает фигура. – Страх Жизни заковал в цепи ее, заточил здесь меня…
«Неужели Жизнь тоже носит балахон?»
- Тебе нужно сходить к Жизни. Ты любишь ее. Может быть, ты поможешь… Она в соседнем доме.
Дождь сдался.
- Иди, - говорит Смерть и отворачивается.
Не хочу больше разговаривать. Фигура, наверное, тоже не хочет. Встаю из-за стола, выхожу на улицу. Что-то изменилось… Ищу глазами дом, в котором страдает Жизнь и замечаю высокий забор, обнимающий деревню. Белый… Он из костей! Поднимаю голову: вместо туч потолок из черепов. Я в клетке!!!
Воздух раздвигает мне ноздри, пытается задушить своим избытком… Ноги утопают в рыхлой земле…
Рыхлой? Она не была такой! Почва хочет съесть мое тело!!!
Страшно. Безвыходно…
«Я могу спасти тебя» - голос проникает в меня.
Поворачиваюсь и вижу кровавое озеро…
«Иди ко мне, я спрячу тебя».
Задыхаясь, с каждым шагом все больше проваливаясь в землю, иду к озеру.
Осталось совсем немножко…
«Перережь себе вены».
Я уже на берегу. Утонул по голень в грунте… И продолжаю тонуть… Вижу лезвие. Дрожащими от спешки руками поднимаю его и провожу острием по венам.
Кровь тонким ручейком течет в озеро. Клетка из костей начинает уменьшаться в размерах, сдвигаться в сторону дома, из которого я только что вышел… Но у меня нет сил смотреть, как она раздавит фигуру в балахоне…
Я падаю в воду…



Глава 2.
Серый-черный безразлично-чувственный город.

Еще немного и задохнусь… Надо плыть наверх, к воздуху…
Так хочется выдохнуть… Терплю.
Светлее…
Руки порвали пленку воды…
- А-а-а…
Делаю долгожданный выдох. Вдох. Выдох. Как это прекрасно – дышать полной грудью!
Оглядываюсь по сторонам. Город. Просторная дорога. Серые бетонные высотки, серые деревья, серое небо… даже солнце серое…
Мимо проходят серые подростки со стеклянными глазами… На меня – ноль внимания…
Чуть наклоняю голову – черный цвет волной смывает предыдущий.
Смотрю вниз: мой торс торчит из… из лужи ?!? Опираюсь об асфальт и вылезаю из нее.
От усилия мир превращается в размытое пятно… Голосом воли зову очертания назад.
Теперь черный и серый цвета живут вместе.
Рев мотора за спиной. Поворачиваюсь: в нескольких метрах от меня начинает цепляться шинами за асфальт автомобиль. Но инерция все равно тащит его вперед.
Хочу отскочить в сторону, бьюсь плечом о бетонную стену.
Машина так близко…
Удивление: я в узком проходе… Здесь не разойтись с металлическим зверем.
Последнее, что успеваю заметить: лужи нет!
Толчок… Кажется, лечу… Темнота…
…Голоса…
- Ничего страшного. Жить будет.
«Жить! Чудесное слово…»
- Я его сбила… Очень стыдно… Я только вчера получила права, - говорит перепуганный женский голос.
- Брось дорогая, - успокаивает ее мужской, - он сам выбежал на дорогу.
«Выбежал?»
- Я не выбегал! – отрицаю я и удивляюсь: язык с трудом управляет звуками.
Открываю глаза. Видимо, лежу в больничной палате. Около моей кровати стоят три человека: молодая симпатичная женщина в деловом костюме, мужчина в халате – серые тени, мужчина в плаще – черная тень. Они очень похожи на тени… Вроде у них есть все: лица, очертания… но… они монотонны!
Все обращают ко мне взгляды.
Стеклянные зрачки.
- Как вы себя чувствуете? – спрашивает женщина. Ноты какой-то приторной заботы слышатся в голосе. Вроде она искренна… а вроде и нет.
- Неплохо, - отвечаю я.
Почему я так ответил?
- Все будет хорошо, - говорит серый мужчина и улыбается непонятной, лживой улыбкой.
- Откуда вы взялись на дороге? Зачем выбежали? – задает вопрос черный.
Все ждут моего ответа.
- Я… я не выбегал, - повторяю снова, - это вы взялись не пойми откуда.
- Вы простите нас? – интересуется женщина.
Ну что можно ответить на этот вопрос?!?
- За то, что вы меня сбили? Бросьте, какие пустяки. Со мной почти каждый день такое…
Черный мужчина удовлетворенно кивает. Женщина безразлично-нервно улыбается. Серый мужчина (думаю, врач) безразлично-удивленно смотрит на меня. …Как им удается совмещать эти чувства?!?
Похоже, сарказм не понят…
- Тогда мы не несем ответственности за ваше извращенное хобби, - говорит черный.
Неприятно.
- Хобби? Я не коллекционирую свои несчастные случаи! – возмущаюсь. Хочу объяснить, что не виноват в случившемся. Но мужчина в плаще не слушает меня.
- Пойдем дорогая, - обращается он к женщине.
- Но как же… - начинает она, однако мужчина уверенно перебивает ее:
- Пойдем.
Женщина поворачивается ко мне и, отсутствующе улыбаясь, безразлично-участливо (может, мне только кажется, что в их речи сливаются антиподы чувств?) произносит:
- Мы зайдем еще. Принесем вам апельсинов.
- Что ж… я, пожалуй, тоже зайду попозже, - говорит врач. – Много не двигайтесь.
Они уходят.
Я один в палате. Осматриваюсь. Вокруг только серость…
Пробую встать с постели. Получается. Даже боли нет. Интересно: меня переодели в какую-то серую пижаму… Ну да и шут с ней…
Подхожу к окну. Похоже, я нахожусь очень высоко! Дух захватывает. Удивительная картина. Внизу флегматично и беспорядочно движутся серые и черные точки. Люди, наверное… Серые дома смотрят на меня черными окнами, а черные дома - серыми. Интересно, сколько в них этажей? Не меньше двадцати, думаю. Серый лучик серого солнца прикоснулся к щеке. Безразлично! Но все-таки тепло…
Черный голубь садится на подоконник. Смотрит на меня. Почему мне кажется, что у всех здесь стеклянные зрачки?!?
Внимательно смотрю ему в глаза. Много маленьких трещинок…
Неужели действительно стекло?!?
Рука сама тянется к птице. Хочу прикоснуться, но голубь срывается с места и прячется в облаках. Пугливый…
- Я же сказал: много не двигаться! – безразлично возмущается врач.
Вздрагиваю от неожиданности и поворачиваюсь.
- Я и не двигаюсь. Я просто стою.
- Стоять в вашем положении вредно. Ложитесь.
Послушно возвращаюсь к кровати. Врач со шприцом в руке, склоняется надо мной. Специально заглядываю ему в глаза: тоже куча трещинок. Кажется, даже только что образовалась новая. Так обыденно…
Врач берет мою руку и протирает ваткой (откуда она у него взялась?). Чувствую приятный запах спирта. Вот чего мне сейчас не хватает – водки… Странное желание, раньше я считал себя трезвенником!
Игла вонзается в кожу.
- Отдыхайте… - говорит врач и фантомом растворяется в воздухе.

- Вот апельсин, - произносит женщина с оранжевой коркой вместо кожи и протягивает мне большой стеклянный глаз. Беру, смотрю в черный зрачок. Бездушный… Только отражение жизни: прекрасно-серой, бесчувственно-проникновенной.
«Как такое может быть?»
Трещина перечеркивает глазное яблоко – наверное, я слишком сильно сжал. Много трещин.
Совсем не сжимаю шарик; он лежит на моей ладони. Но уже поздно. Он лопается… Осколки разлетаются во все стороны. Впиваются в стены, в пол, в окно, потолок – будто пытаются разрушить комнату, город, жизнь.
Внутри глаза жила миниатюрная копия черного человека в плаще… Я держу его…
Он смотрит на меня стеклянными глазами, в которых отражается моя серая пижама.
- Зачем ты бросился под колеса? – спрашивает он.
- Я не бросался, - озвучиваю уже привычный ответ и удивляюсь неуверенности своего голоса.
- Бросался… бросался… бросался… - эхом повторяет миниатюрный человечек.
Его маленькие стеклянные зрачки идут трещинами.
Страшно…
Глаза разлетаются на маленькие осколки…

- Все будет хорошо, - произносит свою коронную фразу голос.
Вижу перед собой врача. Он похож на зажеванную пленку… Все повторяет и повторяет одно и тоже.
- Все бу-дет хо-ро-шо…
- В-с-е б-у-д-е-т х-о-р-о-ш-о…
Кажется, воздух становится плотнее… Челюсти мужчины в сером халате движутся медленнее. Еще медленнее… Он держит шприц. Рука с силой пронзая тяжелое пространство, движется ко мне.
- Не надо, - прошу я…
- Это необходимая процедура – отвечает врач и безразлично сверкает потрескавшимися стекляшками.
«Не хочу больше».
Очень сложно двигаться. Насколько возможно быстро встаю с постели, отталкиваю врача (тот начинает медленно падать) и бегу к выходу.
Тяжело… Будто оказался на дне водоема и не плыву, а бегу – сопротивляюсь воде…
Длинный серый коридор… Бегу вперед. Только вперед…
Вниз по лестнице.
…Много поворотов. Не могу с уверенностью сказать, где я.
Редкие люди в серых пижамах и халатах. Все смотрят на меня безразлично-сочувствующими стеклянными глазами.
Все как в замедленной съемке.
Комната без окон. Раковина. Возникает непреодолимое желание умыться... Надежда, что вода стряхнет с меня весь этот бред…
Открываю кран. Тонкая струйка серой воды падает черной лужей, не успевающей убегать в сток.
Тисками сдавили руку...
Поворачиваюсь – врач. За его спиной стоит серая женщина и черный мужчина.
- Все бу-дет хо-ро-шо…
- Не де-лай-те е-му боль-но, - безразлично-испуганно просит женщина.
- Он бе-жал под но-вую ма-ши-ну, - говорит черный…
- Ме-ня ли-шат прав? – спрашивает женщина.
- Все бу-дет хо-ро-шо…
- Под но-вую ма-ши-ну…
- Не де-лай-те е-му боль-но…
Игла вонзается в кожу.
- Боль-но…


Глава 3.
Зеркало.


Звон бьющегося стекла…
Бесконечное количество осколков разлетается в бескрайней пустоте.
Сердце сжимается в маленький комочек боли.
Понимаю: ничего не вижу. Только чувствую…
Откуда ко мне приходят такие аллегории ощущений?
Что происходит?
Неуправляемый, животный страх наполняет все мое естество… Естество?.. Наполняет меня!
Я – страх.
Сердце… боль…
Я – боль.
Я боюсь себя…
Сцепляю руки в замок. Хочу чувствовать свои ладони, свое тело…
Почему я не вижу?
Хочу видеть!
Тесно… И холодно.
Звон разбивающегося стекла…
Что же это?
Протягиваю руки. Упираются во что-то гладкое и скользкое… Прижимаюсь к «чему-то» всем телом… Начинаю различать…
Красивая девушка. Ее лицо так близко…
Безразличные стеклянные глаза.
Рука, испачканная кровью поднимает… меня?!?
Подносит совсем близко к глазам.
Я – зеркало?
Чувствую ее теплую кровь… Ее дыхание.
Я – осколок разбитого зеркала?
Я – зазеркальный житель?
Какая она… красивая? Да! И еще… пустая? Да!
Она – демиург этого бреда?
…Я осколок разбитого зеркала… Я отражение ее страха и боли.
Чего она боится?
От чего страдает?
Такая красивая…



Глава 4.
Анатомический театр.

- Просыпайся… просыпайся! Тебе пора на сцену…
Открываю глаза. Потолок, сотканный из разноцветных платочков. Красные, зеленые, синие… Много-много цветов и оттенков… Кажется: я так давно не видел их!
- Давай быстренько: приготовился и вышел!
Шорох.
Поднимаюсь с ярко-желтого пола. Осматриваюсь: круглая комната, салатовые тканевые стены с небольшой щелью выходом. Ничего вокруг. Только стол, на котором стоит небольшое зеркальце.

…Зеркальце…
Целое…
Тепло в груди. Никогда не буду разбивать зеркала. Они чувствуют боль…

Хочу посмотреть на свое отражение. Подхожу, протягиваю руки к зеркалу…
Дрожь берет за плечи и сильно встряхивает.
На моих руках нет кожи! Мясо… Похоже на анатомическую картинку. Мышечные волокна пульсируют, живут своей жизнью.
Какая гадость…
Чувствую отвращение к самому себе…
…И страх за себя…
Шорох за спиной. Оборачиваюсь: около входа стоит существо… Человек? Наверное…
На нем тоже нет кожи...
- Что ты смотришь, будто призрака увидел? – говорит он, подходит ко мне и берет за руку. - Пойдем.
Тащит за собой.
Не сопротивляюсь…
Так безразлично… Не знаю что делать…
Мы выходим из комнаты-палатки в огромное помещение… Шатер. Много-много маленьких «квартирок» на подобии моей. Повсюду стоят бескожые существа. Похожие на женщин, похожие на мужчин. Занимаются своими делами, беседуют о чем-то. Их голоса сливаются в тихий гул и поднимаются к куполу. Кто-то куда-то идет. Кто-то для чего-то стоит. Все это обыденно для них.
А меня куда-то тащат…
- Привет, – слышу женский голос. Не сразу понимаю, что говорят мне. Поворачиваю голову к оставшемуся позади звуку. Бескожая женщина машет и улыбается мне. Пытаюсь улыбнуться в ответ. Судя по ее изумленным глазам, у меня получилась гримаса.
«Куда мы идем?»
Хочу спросить у спутника, но… вместо этого на волю вырывается совсем не то:
- Почему у меня нет кожи?
Существо резко останавливается и поворачивается ко мне. Удивленные глаза пронзают меня насквозь. Так удивительно видеть белки глаз на кроваво-красном лице…
- Что? – переспрашивает он.
- Почему у меня нет кожи? - повторяю вопрос
- Проснись! Мы же истинные состав человеческого существа! Забыл?
- Чего?
Какая сложная формулировка.
- Мы то, из чего состоит человек, - поясняет собеседник.
«Все равно не понимаю»
- А попроще?
- Ты же хотел доказать всем, что человек – это ты? Скоро твой выход!
Существо возобновляет свой целеустремленный поход.
«Человек – это я?»
- Что ты хо… - хочу спросить, что он имеет в виду, но не успеваю.
Мы стоим у бархатного занавеса. Мой спутник выглядывает из-за него. Я тоже смотрю.
Большой зрительный зал. Все люди. У всех есть кожа. Даже у ведущего.
- Дамы и господа! – его голос оглушаеще оседает в атмосфере. – Вы пришли в наш анатомический театр, что бы увидеть свою суть! Наши актеры не носят маски! Они вообще ничего не носят. Но они готовы раздеваться дальше, что бы доказать вам: души нет!
«Души нет…» - эхо в моей голове, оно пронимает до дрожи.
Аплодисменты.
Выходят бескожие актеры. Начинают кувыркаться, танцевать… Большие ножи выписывают пируэты в их руках. Все разбиваются на пары.
Только сейчас замечаю: к их рукам и ногам привязаны ниточки, тянущиеся к куполу…
«Что они делают?!?»
Актеры начинают срезать друг с друга мясо! Режут и бросают в зрительный зал. Срезают все, до костей… Трясут ими, скалятся…
Люди хлопают в ладоши, смеются…
Ведущий весело комментирует:
- Вы видите душу? Ее нет! Нигде нет! Загляните внимательно в то, что вам досталось! Разворошите все! Не найдете! Посмотрите на наших актеров! Открылись вам до костей! Но души так и не видно.
Скелеты машут зрителям и уходят…
- Пора… - шепчет стоящее рядом существо и выталкивает меня на сцену.
Тысячи глаз устремляются на меня.
- А сейчас смертельный номер! – азартно кричит ведущий.
Зрительный зал взрывается хохотом.
Какая-то сила заставляет меня сделать шаг. Еще один… Иду в центр сцены.
Почему?
Ко мне привязаны ниточки! Везде, повсюду… К каждому сантиметру мышечного тела…
Мой рот раздвигается в улыбке, а рука поднимается над головой и приветствует зрителей.
- Продолжение нашей комедии! – кричит ведущий.
Откуда у меня нож?
Смотрю на вытолкнувшего меня на сцену – он поднимает большой палец вверх и подмигивает мне…
Одна рука начинает срезать с другой мясо…
Кидаю кусок в зал…
- Где же душа! Не найдете! – твердит ведущий.
- Н…
Хочу сказать:
«Найдете!»
Но ниточки не дают открыть рта.
Не буду себя резать… Покажу всем: я не только мясо!
Нож тянется к руке… Он совсем близко… Напрягаю мышцы и поднимаю его вверх – срезаю ниточки. Свободной рукой беру (несмотря на сопротивление другой руки) острую игрушку и начинаю избавляться от превратившей меня в безвольную куклу сети…
В последнюю очередь «срываю оковы» со рта.
- Душа есть! – кричу зрителям.
Поддаюсь секундному порыву и… вонзаю нож в грудь. Начинаю вырезать сердце… Вынимаю его и поднимаю над головой. Ведущий что-то кричит в микрофон, но стук сердца заглушает его голос…
Испуг на лицах посетителей…
Из груди ручейком льется легкая дымка. Стелется над всем залом…
Вспышка…



Глава 5.
Облако.


Одинокое серое небо. Грустное.
Скучает по облакам.
Улыбается мне.
Я – облако?
Облако!
Серое солнце…
Серый город. Серые и черные люди.
Кажется, я уже был здесь…
Люди смотрят, наверх, показывают на меня…
«Я скучало» - говорит небо.
«Извини, что так долго» - отвечаю ему.
«Почему ты такое белое?» - спрашивает солнце.
«Не знаю. Мне нравится быть белым»
Люди внизу безразлично удивляются мне. Серая жизнь безразлично принимает меня. Солнце безразлично преломляет во мне свои лучи…
Но небо… оно радуется. Просто радуется. Теперь ему не так одиноко.
И вместе с ним радуюсь я. Точно знаю: скоро вернусь в свой красивый Мир.
Но сначала… Пусть побольше людей увидят меня - белый цвет.
Сейчас мне хорошо. Спокойно.
Мне плевать на серость этого Мира.
Я буду в нем белым облаком!



Эпилог.



Красивая девушка с грустными глазами сидит на берегу озера. Она часто приходит сюда. Любит воду… По-своему. Она даже подумывает утопиться здесь - так она любит воду.
Ей нравится красота. Красота озерной глади… Ее красота.
Она внимательно рассматривает себя.
Легкий ветерок снимает пену отражения; ее лица касаются брызги ее же образа.
Она видит в воде чьи-то глаза. Спокойные, умиротворенные…
- Каждый человек видит свой мир, - шепчет ей озеро. – Ты создала такое уродство… Хочешь, я покажу тебе другую реальность?..

–>   Отзывы (2)

Ангел, всего лишь ангел...
30-Jan-06 13:02
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Мистика/Философия
А вы… Вы когда-нибудь видели, как сгорают крылья у ангела? Как бьется он в агонии? Чувствовали запах горелой плоти? Слышали крик?
Я – видел. Чувствовал. Слышал.
Жуткое зрелище. Не знаю, что подействовало на мое сознание и выбросило в ту реальность – в ад.
Я сидел в обыкновенной комнате. Четыре стены. Одно окно. Одно зеркало. Одна кровать. Как вдруг…
Тьма… Она повсюду, она заключает в свои сухие объятия и давит со всех сторон… давит, давит, давит… Тьма сковывает душу; все чувства растерзаны и растоптаны.
Вокруг ничего нет. Даже времени. Часы, минуты, секунды, года, века – на мгновение (на мгновение ли?) все перемешалось – лишь затем, чтобы растаять во тьме.
Потом… Потом тьма стала пожирать и меня. Сначала пропали руки… Теперь нет ног…
Куда делось мое туловище?
Голова уже совсем маленькая…
Где она?!?
А есть ли я?
Что такое я теперь?
Есть ли я?
Есть ли…
Есть…
Е…
……………………………………………
Состояние без мысли и чувства – нирвана.
………………………………………………………………..
Ослепительная вспышка света не потревожила меня. Медленно погасла… Осталась лишь яркая точка, сейчас ее поглотит тьма…
Нирвана…
Точка борется… Точка не дает сожрать себя…
Тьма давит на свет.
Свет раздвигает тьму.
Точка растет…
Свет - он девственно чистый…
Его все больше и больше…
Финальный рывок – новая вспышка…
Ослепительный свет повсюду… Несет свободу…
Легкость, невесомость…
Нирвана…
Сквозь свет проступают очертания человека… мужчины… с крыльями…
Когда он появился? Откуда взялся?
Этот человек – тоже свет, только еще более яркий.
Он висит безвольной куклой… У него нет больше сил…
Человек одолел тьму.
Но она вновь подкрадывается к нему.
Он не чувствует.
Черные пятна на белом. Ползут к человеку, оставляют за собой грязный след. Касаются его крыльев. Ангел… это ангел… он вздрагивает. Он кричит, но его не слышно. Однако вся моя нирвана сотрясается.
Черные пятна, будто языки пламени, облизывают крылья. Они окутывают их.
Ангел страдает. Не может вырваться – темнота держит его. Изо всех сил борется, но бесполезно. От отчаяния его попытки становятся все более похожими на эпилептический припадок.
Крыльев уже почти больше нет.
Нирвана тает…
Вернулось обоняние.
Чувствую, как горят крылья в черном огне.
Ангел не в силах вырваться.
Слышу его крики. Крики человека. Крики ангела.
Крики человека…
У него нет больше крыльев.
Он падает на колени и проникается безразличием ко всему.
Черное…
Белое…
……………………………………………………………………..
Снова есть тело. Опять появилось время.
Я вновь в комнате.
Подошел к зеркалу и заглянул в глаза своему отражению. И увидел там… Ангела… Без крыльев. Он поднимался с колен…
Ангел выпрямился и с достоинством посмотрел на меня.
И тогда я понял. Этот Ангел – я.
–>   Отзывы (3)

Обратная сторона жизни
29-Jan-06 13:56
Автор: Виташка Бесовъ   Раздел: Мистика/Философия
- Мир не так уж плох… В нем много прекрасного… Взять хотя бы тебя… Ты прекрасна! – говорит Он и смотрит Ей в глаза: грусть переплетается с искорками смеха.
Он искренне надеется поднять Ей настроение. Однако…
- Жизнь ужасна! Хочешь посмотреть на нее моими глазами?
Не дожидаясь ответа, Она целует Его. Привкус ментоловых сигарет и запах крапивы (наверное, сегодня Она мыла ей голову) оказывается неожиданно близко… Он думает, что Ее любовь похожа на горький шоколад – красота и грусть равноценны вкусу изысканности… Интересно, почему Она закрывает глаза?
…Тяжесть всего неба рушится Ему на голову. Краски тускнеют, предметы расплываются… Кажется: к Нему подползает негатив, который мог бы предстать в виде дьявола или черной слизи, или… да мало ли у него масок?... Но сегодня не карнавал – к чему костюмы?
Тьма наваливается на Него. Он ничего не видит. На миг кажется: срослись веки…
Лишь иллюзия…
Он чувствует Ее дыхание…
Небо больше не давит. Чернота медленно уходит из глаз куда-то глубже… как паразит впивается в душу.
Он снова зрячий. Но… другие цвета. ВСЁ другое. Темные тучи. Голые деревья. Дух урбанистического кладбища висит в воздухе… Люди – серые, черные… Жизнь ставит на них клеймо, окунает в банку краски и держит там, пока не захлебнутся надежда и оптимизм.
Куда подевались зеленые листья? Где солнце и ясное небо? Ничто не греет… Холод…
Даже Она… изменилась. Нет больше наигранной улыбки, нет блеска в глазах – только пустота. Тушь черными слезами течет по щекам. Она дрожит и прижимается к нему. Он видит Ее насквозь: Ей оборвали крылья и изнасиловали душу. А теперь Она безвольной куклой висит на Нем и безмолвно просит защиты.
Он крепко обнимает Ее и шепчет на ухо:
- Я вытащу тебя отсюда…

–>   Отзывы (3)

Вы ничего не пропустили? 
 Поиск : Автор : Виташка Бесовъ
 Поиск : Произведения - ВСЕ
 Поиск : Отзывы - ВСЕ
 Страница: 1 из 1