Приподнимая краешек листа,
Я там ищу своё стихотворенье,
Но это всё - пустая суета,
И видно объясняется стареньем.
И, что страшней, не тела, а души.
Опять внутри меня несостыковка:
Снаружи – хоть натурщицей служи,
А вот душа пожухла как морковка.
И с каждым днем ей всё сложнее петь.
Всё чаще «пить» её вздыхают губы.
И голос, раньше нежный, ныне грубый,
Похоже, может только лишь сипеть.
Пойду, погрею кофе в кофеварке
И вместе с нею ночку не посплю.
Но ей, боюсь, как мертвому припарки
Мои попытки выразить «люблю».
Возьму тетрадный лист, расправлю край
И мелкой клетке улыбнусь радушно.
Я знаю, что душе – дорога в рай,
Вот только мне потом куда, такой бездушной.
Не надо, милая, побудь со мной ещё,
Рука выводит всё быстрей и чётче.
И что-то, обжигая горячо,
Мой карандаш по-дружески заточит.
Тетрадь закончилась. Душа моя поёт.
Глаза красны – за ночь не отдохнули.
Подруга, что внутри меня живёт,
Опять с тобой мы музу обманули.
|
