Мне жаль дождем расстрелянную Вышу,
где словно щит живой березок рать,
где щебет птичий с каждой каплей тише.
И быть зиме, и лету умирать.
Мне жаль росы, которой не увижу
и мотылька продрогшего крыла.
Еще тепло, но след плутовки рыжей
уже петляет на краю села.
Наступит день, и хитростью воровка
похитит кур со скотного двора.
И зря скулит овчарка-полукровка,
что скоро ждет сырая конура.
|