Я помню дорогу среди предвечерних холмов,
Лиловые тени, похожие на гипостазы,
И пятна заката, как артериальная кровь,
Чахоточные ивняки, прокаженные вязы.
Куда же он вел, безотрадный тот путь, и зачем –
Не помню я вовсе, как будто мне помнить не надо,
А память, как старец, соскучившись в параличе,
Уже и тому, что осталось, без памяти рада.
И стало быть, можно идти всё назад и назад,
Бездумно, бесцельно и, главное, что безнадёжно,
Поскольку надежда есть самый мучительный ад,
В сравненьи с которым все прочие ады ничтожны.
|
