Становится изюмом виноград,
для кулича пасхального услада.
Ах, смута дней, не этого мне надо,
ведь завтра ночью снова – юный март.
И снова не случившийся закат
пусть будет посрамлён зарёй всходящей,
как поцелуем девственник пропащий,
познавший – вопреки – и рай, и ад –
вкус жизни безутешно-настоящей,
где звон монет, и хруст игральных карт,
и смех приваженных фантомной чащей,
где западнёй блик умысла чреват.
...Весны рожденье сердцем решено.
Зачем же вновь задёрнуто окно
тяжёлой шторой? – Чтобы не пробиться
лучам надежд.
Без них спокойней спится.
|