мой город переваривает снег,
мой город переваривает беды,
а я несоциальный человек,
в родное Простоквашино уеду,
где волокнистым сумраком течёт,
пропахший дымом, тёплый дачный вечер,
дневных событий - пальцев перечёт,
дремотной ленью, как свечой подсвечен,
шершавые сплетенья гамака,
косой линейкой разлинуют спину,
и жизнь так упоительно легка
и прожита всего на половину.
|