Ничего не дописывать, не дорисовывать – всё оставлять,
на потОм, для чего-то, надеясь на продолжение…
И мебель менять местами, себя в зеркалах менять,
И создавать иллюзию, что я в непрерывном движении.
Пропускаю сквозь дни нитки приватных фраз.
Завязываю узелки, и прячу на антресоли.
Цветы пылятся в стаканах – фиалкам не нужно ваз.
И спать с коньяком в крови, спасшим меня от боли
на пару-тройку часов, ставших почти безмятежными…
Связующее звено сглупило. И порвалось.
Мы были когда-то другими. Мы вечными были. Нежными.
А что разрывалось от боли. И нежности. Всё срослось.
Хоть что-нибудь допишу… углЯми, карандашами.
Подчёркнуто-римские профили,с победным и хищным
взглядом.
Да. Я храню твои письма. И мне это так мешает
Забыть пахучие листья (ты помнишь?) давно облетевшего сада.
От недописанных строчек ломятся черновики.
Я мёрзну. Мне хочется мед… с треснувших губ облизывать.
Я молкну в начале фразы + пару строк от руки.
Такая лазейка новая… оставить всё недописанным…
|
