Мне нужно немного. Мне нужно всего. И я разрываюсь.
И кажется даже, что я расщепляюсь. На элементы.
Протянешь мне руку – уже провокация – откусывать палец.
И клеить конверты. И нас туда складывать. Связывать лентами.
И новые встречи за рУку уводят… с глазами… какими?
Зелёными, синими… даже не знаю я. Мне не сказали.
Я лягу на землю и взвизгнет внутри забытое имя.
И, может, хранят меня где-то в конверте. И лентой связали.
И значит, я тоже срываюсь на визг. И корчится память.
И я затихаю. Но спать не даю – стучу в диафрагму.
И там матерятся, вином запивают. Но легче не станет.
И значит, меня ещё помнят, увы… Забыли б, и ладно…
Мне нужно истлеть в пожелтевшем конверте. И в памяти тоже.
Мне нужно немного. Мне нужно всего… под выцветшей лентой…
Но имя чужое меня разрывает, блуждая под кожей.
Да кто же придумал так долго хранить свои сантименты?!
|
