Не отрицая суть вещей,
Быть может времени в укор,
Оставят руки белошвей
На тканях золотой узор.
Тепло их рук меня хранит.
Изгибы линий пересечь
В ладошке твёрдой, как гранит,
И мягкой, как щенячья шерсть
Даётся, кажется, лишь раз...
Сопротивленье на разрыв
Стежком прошьёт сетчатку глаз,
Цвет радужки переменив.
За столько зим, за столько лет
Не спрятать времени следы
И превратится синий цвет
В голубоватый блеклый дым.
Вот он застыл. В нём смысл и страх.
Он обесцветил суть вещей
От цвета радужки в глазах
До бледных ниток белошвей.
|