 |
| ЗАПИСКА |
|
30-May-06 23:04
Автор: Антон Маслак Раздел: Проза |
|
Мне было около 8-9 лет. Я учился в начальных классах, в каком именно из трёх – вспомнить не могу. Детали тех событий вообще рисуются с трудом. Они больше походят на бутафорию. Может я обманываюсь, и это не мои воспоминания? может просто фантазия? сюжет из прошлой жизни? сновиденье? Важно одно: меня это ещё задевает, трогает и не даёт покоя - как заусеница на пальце.
Кем я был тогда? Вроде обычным ребенком, чуть более ранимым, более наивным, более скромным и ещё несколько «более». Следовательно, не таким обычным я и был? Я много фантазировал, придумывая страны, языки, много рисовал, писал стихи. Даже сделал несколько своих маленьких детских поэтических журнальчиков, умещающихся в моей ладони и написанных на существующем только для меня языке.
Школа мне не нравилась с самого начала и до конца. Я был очень тихим мальчиком и старался никого не трогать. Зато трогали меня и, не встречая особого сопротивления с моей стороны, продолжали это делать. Со мной училась девочка, моя соседка по лестничной площадке, которая, судя по воспоминаниям, мне нравилась; может даже я был по-детски в неё влюблен, сказать трудно. Также трудно сказать и что меня натолкнуло к написанию записки, приведшей в последствии к тяге к самобичеванию, унынию и развитию неуверенности в себе, а также к боязни быть негативно оцененным. Но я решился на это.
Её звали Еленой. И пусть она была не Еленой Прекрасной, а я не Парисом, но, как не банально это звучит, сердце тянулось к возвышенным чувствам. И вышло так, что объектом для этого чувства послужила она.
Прозвенел звонок, извещающий о конце урока литературы, и всю стаю щебечущей ребятни вынесло в коридор школы. В классе остался только один мальчик, который продолжал сидеть за партой и почти не двигался, лишь старательно выводила решительные слова: «Я тебя люблю. В субботу в 8:00 будет свадьба». Это был я. Вечно в фантазиях, в своем мире. Про таких часто говорят: «летает где-то в облаках». Я сидел и писал. Может, как и любому ребенку, мне хотелось почувствовать себя взрослым: думать о женщинах, о свадьбе. Не знаю.
Поставив точку, я еще несколько раз перечитал записку и, зажал её в кулаке, а затем стал напряженно ждать начала урока, ждать, когда появится дама моего сердца и я ей протяну своё небумажное чувство, глупое, но такое искреннее и наивное.
Просквозил звонок. Класс снова стал нагромождаться детьми. Они влезали в деревянные чехлы парт, доставали учебники, и не переставали галдеть. Где же она? Почему не идет? Ожидание перекрывало дыхание.
А вот наконец-то она, идет и еще ничего не знает. Скоро я раскрою ей вместе с кулачком и своё воробьиное сердце. Каково же будет удивление, когда она прочитает записку! Удивиться? Скажет: «да ты уже взрослый Антон», и примет моё приглашение.
И вот я встаю, нерешительно к ней приближаюсь. Она уже сидит. Когда я подхожу - приподнимает глаза. Я молча отдаю записку, не смотря на её удивление. Просто мелькает моя озорная улыбка. Вот я уже на своем месте и поглядываю на Елену. В класс входит учительница. Елена пристально вчитывается в записку, смущается, встает и направляется к педагогу.
Но что это? Что она делает? Зачем отдает мой маленький клочок бумаги? Зачем отдает ей, - этой жестокой, массивной, тучной женщине? Этакому глиняному истукану со звучной фамилией Кирпичева? Для чего? Почему? В голове сразу возникает множество вопросов и ни одного ответа. Они обмениваются несколькими фразами. И вот уже записку читает сама учительница, нацепив для этого свои очки в роговой оправе.
Удар! Я раздавлен, унижен! Но это только начало. Учитель, меж тем, как приговор произносит:
- Ко мне тут поступила записка и я попрошу её автора встать.
Весь класс переглядывается в недоумении, «кто он?» но я продолжаю сидеть.
- Антон, вставай. Я её зачитаю, а тебе пусть будет стыдно. И чтобы впредь такого больше не писал на уроках.
Вот она снова нацеливает свои мутные глаза и читает:
- Я тебя люблю. В субботу в 8:00 будет свадьба.
Зависает небольшая пауза и тут же на неё обрушивается, разрывая пространство, оглушительный детский гогот. Я контужен. В ушах звон. Тело не слушается, но так хочется раз и навсегда отсюда вырваться, и бежать не щадя ног, не поворачиваясь, бежать, бежать, куда угодно, но только подальше от колебаний человеческой диафрагмы.
Учительница тоже подсмеивается. Молчу только я и это глупое детские существо - Елена. Ее поступок, как и поступок учительницы, остается не только загадкой, но и осколком разорванного снаряда, иногда в непогоду, напоминающим о себе давящей болью.
Вот такое детское воспоминание, которое я случайно выудил при беседе с психотерапевтом.
Я всё хотел расспросить героев истории об их мотивациях, о том, что их побудило к такой жестокой расправе над детским чувством, но так этого и не сделал. Для них это, скорей всего, малозначительный факт биографии, складка на одежде. Для меня же - информационный блок, оставленный в подсознании на всю жизнь и бог весть как влияющий на мое нынешнее положение.
Занесите детское чувство в «Красную книгу», оно должно охраняться не только совестью, но и законом.
|
|
| –> |
|
|
| Автор: mitil - 30-May-06 23:04 |
| (подпись) -> |
| |
| Автор: Антон Маслак - 25-Aug-06 08:11 |
Затронуто понятие нормы. Можно пуститься в обильные и длительные дискуссии по этому поводу, мол, норма - это абстрактное понятие, что в природе она не встречается, это чисто человеческое изобретение и создано оно в основном для статистики. Нормы нет. Мы живые люди. Мы индивидуумы. А как можно писать о нормальных людях? Это же скучно. Что в нем особого, если он нормальный (т.е. формально как большинство всех остальных)? Можно, правда взять совсем обычного-нормального человека и поместить в ненормальные обстоятельства, что тоже будет интересно. Вывод: либо человек должен быть ненормальным, либо обстоятельства. Литература - это искусство. Т.е. она искусственна. А чтоб она, по крайней мере, не казалась уж больно искусственной, необходимо использовать два принципа, которые я и обозначил выше. Вот мое мнение.
Меня привлекает много негатива. Потому что позитив (взаимная любовь, счастье) - это скучно, пассивно. Негатив более ярок и сложен. Когда человек счастлив ему ничего не нужно. Это позитивная форма пофигизма. Эйфория. Я по себе знаю. Когда у меня было все хорошо я вообще не писал стихов. Но когда на душе было тяжко, так и хотелось излить душу. Вот женился, успокоился и совсем перестал писать стихи. Все, отпустило.
-----
С уважанием,
А-> |
|
|
|
