Ни царевны, ни лебедя, ни Ивана.
Истрепалась книжка за сорок лет.
Стылый кофе, тапочки у дивана
да червовый, хлопот твоих, валет.
За окном всё то, что тебе не нужно.
Пред окошком - сказочник без штанов.
Не сопит в подушку он потому, что
под подушкой той не осталось снов.
Истончая голос, хлебнувши лишку,
истрепав изрядно за сорок лет,
в запылённый угол забросил книжку -
пожелтел обрез, и обложки нет.
Под обложкою были портфель и мячик,
миска мёда, тёплое молоко,
самострел, рапира, палатка, мачты,
поцелуи, драки и непокой.
А теперь страницы белеют скучно.
Отражает чёрный провал трюмо.
Качумай, непрошенный, потому, что
сам ты олух, и сказки твои - дерьмо.
|
