«И был он очень несчастен,
Как несчастен каждый поэт».
(Ирина Одоевцева. «Баллада о Гумилёве»)
Кленовый лист, как парус, опадает
Под ноги мне в пустующем саду.
Печально проплывают птичьи стаи,
А я один – с собою не в ладу.
И нет в аллеях – зябнущих прохожих,
И цели нет, – закончен жизни бег.
Напрасно всё.
Прости же нас, о, Боже,
За то, что соблазнил нас подлый век.
За то, что на бездушную машину
Сменяли мы живых степных коней.
И превратились гордые мужчины
В подёнщиков на Родине своей;
За то, что нам милей всего зарплата,
И смыслом жизни сделалась еда.
А ведь ценили совесть мы когда-то,
А деньги не ценили никогда!
Ремонтами соседей не морили,
И взятки не совали, словно жаб.
Когда ж нас, братцы, ловко подменили?
И кто нас превратил в базарных баб?
Ответ известен, толку, впрочем, мало
В который раз узнать, – кто виноват…
А люди суетятся одичало,
Бездумно обустраивая – ад!
21 июля 2012 г.
|
