Дело было не в Пенькове,
не пойми в каком году,
а в таинственном алькове
возле центра Помпиду.
Рlace de Grеve, где гильотина,
там жила одна княжна.
И звалась она Ирина.
И была она нежна.
Я отважный подпоручик
кирасирского полка,
обожатель женских ручек,
прочих прелестей алкал.
Цельный день мы водку глушим,
а под утро керосин.
В этом деле был я лучший
среди прочих кирасир.
Бел челом, очами чёрен,
элегантный силуэт,
по фамилии Печорин.
По призванию - поэт..
..........................................
С каждым годом небо ближе.
Облака скребутся в дверь.
Я всю жизнь прожил в Париже,
а теперь вернулся в Тверь.
Здесь хожу по тротуарам,
а вокруг народ простой.
То под газом, то под паром,
то к солдатке на постой.
Сход-развал, аптека, почта,
караоке, Стройгортрест.
И повсюду кровь и почва
простираются окрест.
За лабазом, возле стенки,
выжрав хлебного вина,
вылупив пустые зенки,
беспардонно глядя на
воздусей аквамарины,
алкоголик и дебил,
я любил п**ду Ирины,
а Ирину не любил.
|
