Бела, бела и десять раз — бела,
Пуста дорога. Где обычный трафик?
Посыпались привычные дела,
Цепляясь больно графиком за график.
Всё — пополам, и тени по углам,
Погребена дорога снегопадом.
Тропинку еле-еле проскребла
Усталая узбекская лопата.
Скреби, неунывающий, скреби,
Скребок усталый, дворник круглолицый.
Работа у погоды на цепи,
Но долго это горе не продлится.
Всё вертится, и горе — не беда,
И закрома метельные — до донца.
Нам завтра обещает холода
Февральское растерянное солнце.
Всё вертится под светом фонаря,
Вокруг столба фонарного под вечер.
Скребет узбек, и, видимо, не зря
Покровы эти белые калечит.
В своей однообразной маете,
Не зря весь день не разгибает спину.
Быть может, не застрянет в темноте
Твоя, ко мне спешащая, машина.
© 04.02.2018
|
