Опять рассупонится осень в садах, 
 расправу втихую творя без суда. 
 Но как же прекрасны кантаты ветров 
 и золото лиственных жарких ковров, 

 и яркие краски блефующих крон, 
 и в памяти старый, далекий перрон, 
 где некогда мы, как пропажа, нашлись, 
 а осени паж - меднорозовый лист 
 крутил пируэты и в полный накал 
 светился... 

           Не зря я судьбу понукал, 
 не зря в занебесье коней торопил, 
 был близок еще неслучившийся пир. 

 И небо тогда показалось синей, 
 чем синь оберегов цыганки во сне, 
 в котором, распатлана, руки воздев, 
 вещала старуха: 
                Дорога - везде, 

 и это неважно - какою идти! 
 Твои же сошлись в перекресток пути, 
 и тоже едино - правее, левей, 
 иди - и придешь!.. 

                   От обманных плевел 
 удачу свою я тогда отделил. 
 Тебя я узнал среди сонма далил, 
 влекущих, волнующих душу и кровь. 
 И грянул по осени пир из пиров... 

 И пьесы осенние снова грядут. 
 И видно написано мне на роду 
 в тревожном, охриплом ли крике ворон, 
 в ветрах, причиняющих кронам урон, 
 в душе ли моей на перроне времен 
 пещерный 
         предчувствовать 
                        гон...